Ира. Не обученная разочарованию любви. Как она отдавалась. Нет, я действительно расскажу Вам как она отдавалась. Как листок. Как лист, оторванный ветром, ложащийся неумело, нецепко на одежду, как ветка сирени, оторванная ветром и упавшая под ноги, как дуновение тёплого весеннего ветерка на замерзшую кисть руки, как бабочка, дрожащая на порыве ветра, удерживаясь рядом. Было в её любви нечто непреложно бестелесное - она отдавала себя не как женщина, а как бесплатная чистая ото лжи и похоти материя. Доверяя себя и вверяя себя без остатка - на счастье ли, на злосчастье - она не думала. Зачем. Она доверяла себя, как доверяет себя ветер, дующий с моря, падающий бризом в лицо. Это самобытность. Это жертвенность. От неприкаянности. От неумения жить. Но разве можно научить ветер или бабочку жить по-нашему, по человечески. Вот в чем феномен Иры - она отдаётся себя без остатка.