Моя мама начала всё чаще забывать. Сначала — где оставила очки. Потом — какой сегодня день. А вскоре и кто я такой. Однажды я зашёл к ней, а она сидит на диване и удивлённо смотрит на меня:
— Молодой человек, а вы к кому?
Я улыбнулся и достал семейный альбом. Раскрыл на странице, где мне семь, и я весь перепачканный песком крепко обнимаю её за шею.
— Кто это? — тихо спросил я.
Она внимательно рассматривала фото, и по её щеке медленно скатилась слеза.
— Это мой сынок... — произнесла она осторожно. И спросила почти шёпотом: — А ты — это он?
Я молча кивнул. Мы провели вечер, вспоминая разные моменты. Но на следующий день она снова не узнала меня. Тогда я принёс её любимое пирожное. Она всегда радовалась ему, как в первый раз. И мы начинали снова.
Каждый день…
#рассказы