Он шёл туда не за чудом. Просто ноги сами привели.
Устал — не телом, а сердцем. Жена болела. Сын не разговаривал. Работы не было.
Он больше не молился — только смотрел в небо, как в пустое окно.
Но старый знакомый однажды сказал:
— В горах, за пасекой, есть место. Там святой Василиск молился. Говорят, источник вышел прямо из камня.
И люди исцелялись. Кто с верой шёл — не с требованием, а с просьбой.
Он не поверил. Но пошёл.
Тропа была заросшей. Камень — серый, невзрачный. Но вода — чистая, как слеза.
Он присел. Набрал в ладони.
Не просил ничего — только прошептал:
— Я устал, святой. Очень устал. Мне бы просто — жить. Не ждать беды. Не бояться утра.
И вдруг… не вспышка. Не голос. А тишина. Такая, что сердце застывает.
И ощущение — будто кто-то рядом. Не ангел. Не гром. А как отец.
Смотрит. Не осуждает. Просто держит.
Он умылся.
Через три дня жена вдруг попросила хлеб — впервые за недели.
Сын — засмеялся.
А он сам — проснулся в пять утра и понял, что хочет жить.
Не как прежде. Не "с нуля". А просто — с миром внутри.
Он потом часто возвращался к тому месту.
Не за чудесами. А чтобы вспомнить, что не один.
Святой не приходил в светлом облаке.
Но был рядом, когда никто другой не мог быть.
Подписывайтесь на наш телеграм-канал: pravoslavnierasskazy