Они сидели на лавочке, усталые, с кофе в бумажных стаканах. Вокруг орали голуби, пахло хлебом и чуть-чуть дождём. Она злилась, потому что он снова не посмотрел карту. Он — потому что она снова командует. Но потом они засмеялись. И фото, которое он сделал в тот момент — всё ещё стоит у них на полке. Это не была идеальная поездка. Но она стала точкой. Связью. Воспоминанием, которое потом спасало: «Ну что мы, не переживали хуже?» Они почти не разговаривали. Спали на разных сторонах кровати. Говорили только по делу. Потом кто-то сказал: «а давай просто уедем». И они уехали. В Вильнюс. На четыре дня. Без особого плана. Первый день молчали. Второй — поссорились в кофейне. На третий он сказал: — Знаешь, я тебя всё ещё люблю. Просто устал быть чужим.
— А я устала быть взрослой за двоих. И это было началом. Не финала. Но движения. Домой они вернулись другими. Или хотя бы — чуть мягче друг к другу. Потому что в пути нельзя разойтись по разным комнатам. Потому что всё встаёт резко: кто тащит че