Каждое утро Анна доставала гитару, поправляла шарф и занимала своё место на углу оживлённой улицы в центре города. Она пела не ради жалости, не из-за бедности – музыка была её способом дышать. Кто-то проходил мимо с равнодушием, кто-то кидал мелочь, кто-то задерживался, заслушавшись, но по большей части – это был невидимый труд. Анна мечтала о сцене, как все музыканты. У неё был сильный голос, хрипловатый, с оттенком боли, которую не сыграть. Но никто не знал её имени. Женщина не имела связей, продюсеров и лейблов. Только тротуар, струны и голос, вырывающийся из глубины души. Один апрельский день почти не отличался от других: тепло, солнечно, людно. Анна пела «Hallelujah» – старую добрую классику, которую знала наизусть. Мимо проезжали машины, прохожие спешили в делах, кто-то улыбался, кто-то просто шел по своим делам, погруженный в мысли. Атмосфера казалась спокойной и привычной, как в любой другой весенний день. И вдруг, к тротуару медленно подкатилась тёмно-синяя иномарка. Машина ос