Рубрика: Мистические истории
Загадочный Мархотный оставляет послания в запертой квартире. Что это: игра воображения или нечто зловещее?
Он один в квартире, но таинственные записки появляются одна за другой. Кто такой Мархотный и чего он хочет? Жуткий мистический рассказ, который заставит вас оглядываться по сторонам. Узнайте, чем закончится эта история...
Меня едва заметно трясло. Не от холода – в квартире было тепло. А от этой проклятой записки, уже четвертой за две недели. Она лежала на кухонном столе, рядом с недопитым утренним кофе. И снова это жуткое, незнакомое слово…
Бумага обычная, тетрадная. Почерк — будто чей-то знакомый, до боли знакомый, но никак не могу вспомнить чей.
«Мархотный пришел. Ты спал глубоко».
Мархотный. Опять это слово. От него по спине пробегали мурашки.
Первую такую записку я нашел в ящике письменного стола, копаясь среди старых счетов и давно забытых гарантийных талонов.
«Мархотный ходит по комнатам».
Вторую – совершенно неожиданно – в кармане пальто. Того самого, что сиротливо висело в шкафу с прошлой зимы, и я к нему не прикасался.
«Мархотный смотрит в окно».
Третья обнаружилась между страниц книги, которую я не открывал месяца два, не меньше.
«Мархотный ждет. Ты не готов».
И вот теперь четвертая.
Я живу один. Квартира на четвертом этаже. Дверь всегда заперта на два надежных замка — проверяю каждый вечер перед сном, это уже ритуал. Ключи есть только у меня.
Сегодня суббота. Я никуда не выходил со вчерашнего вечера. И стол… стол вчера был пуст — помню это совершенно точно, сам убирал крошки после ужина.
Откуда она взялась?
Беру записку. Бумага на ощупь чуть влажная. Словно после дождя.
А на улице, между прочим, сухо уже неделю. Ни облачка.
Иду в ванную. Плескаю в лицо холодной водой, пытаясь прийти в себя. В зеркале — мое отражение. Обычное. Усталое. Только глаза какие-то… чужие что ли. Пугающе пустые.
Возвращаюсь на кухню.
И застываю на пороге.
На столе лежит пятая записка.
Только что стол был пуст. Секунду назад! Я готов поклясться.
«Мархотный пишет, пока ты отходишь».
Сердце колотится где-то под горлом, мешая дышать. Хватаю записку. Бумага теплая. Чернила еще не засохли — размазываются под дрожащим пальцем.
Резко оборачиваюсь. Никого.
Пустота. Тишина.
Но в углу, за холодильником, тень… какая-то странная. Неправильной, искаженной формы. Слишком длинная для того, что ее отбрасывает. Или кого?
Делаю шаг к ней, почти не дыша.
Тень мгновенно исчезает. Словно ее и не было.
А на полу — шестая записка.
«Мархотный не любит, когда за ним следят».
Беру телефон. Руки немного дрожат. Звоню Вите, коллеге. Единственный, кто мог бы хоть что-то знать.
— Слушай, Вить, слово «мархотный» тебе что-нибудь говорит?
— А? Какое слово? – доносится сонный голос из трубки.
— Мархотный. М-А-Р-Х-О-Т-Н-Ы-Й, – произношу по буквам, чувствуя, как холодеют кончики пальцев.
Пауза. Длинная, напряженная.
— Не, не слышал. А что такое? Случилось что?
Кладу трубку. Что ему объяснять? Что в моей запертой квартире кто-то оставляет записки? Сочтет сумасшедшим.
Собираю все записки. Раскладываю на столе по порядку, одну за другой. Вчитываюсь в каждое слово, в каждую букву. Может, есть какая-то система? Код? Шифр?
Почерк… он действительно знакомый. Ужасно знакомый. Где-то я его видел. Совсем недавно. Но где?
Встаю. Иду к зеркалу в прихожей. Смотрю на свое отражение долго. Внимательно. Пытливо.
Беру ручку, лежащую на тумбочке. Пишу на своей ладони: «Мархотный».
Почерк мой. Но… не совсем. Чуть-чуть другой. Как будто писал не той рукой. Или… кто-то водил моей рукой?
Возвращаюсь на кухню.
Седьмая записка уже лежит поверх остальных. Словно издеваясь.
«Мархотный узнал, что ты понял».
Бумага дрожит в руках. Или это мои руки дрожат так сильно.
За окном стремительно темнеет. Слишком рано для октября. Как будто само солнце торопится спрятаться от чего-то.
Включаю все лампы в квартире. Каждый светильник, каждую лампочку. Проверяю замки на двери – снова и снова. Задергиваю шторы плотнее.
Сажусь на кухне спиной к стене. Жду. Не знаю чего, но жду.
В половине одиннадцатого слышу шаги. За стеной. В квартире справа.
Но… соседи съехали месяц назад. Квартира пуста. Я это точно знаю.
Шаги медленные. Тяжелые. От прихожей к кухне. От кухни в комнату. Из комнаты обратно.
Как будто кто-то ходит и ищет что-то. Или кого-то.
Меня?
Стук в стену. Три раза. Глухой, отчетливый. Тишина. И еще три раза.
Встаю, как во сне. Подхожу к стене. Стучу в ответ. Три раза. Зачем – сам не знаю.
Шаги за стеной останавливаются.
А потом… потом начинаются снова. Но уже в моей квартире.
За моей спиной.
Медленно оборачиваюсь.
Никого нет.
На столе — восьмая записка.
«Мархотный вошел».
Почерк изменился. Стал размашистее. Увереннее. Словно хозяин вернулся домой.
Смотрю в темное окно. Мое отражение смотрит на меня. И вдруг оно шевелит губами. Что-то говорит беззвучно.
Я стою неподвижно, а оно говорит!
Прикладываю ухо к холодному стеклу.
Слышу свой голос. Тихий. Далекий. Искаженный.
— Мархотный здесь. Мархотный всегда был здесь.
Отскакиваю от окна, как ошпаренный.
Отражение остается. Оно продолжает говорить. Но я уже не двигаю губами. Я не управляю им!
На столе появляется девятая записка.
Сама собой. Я вижу, как она материализуется из воздуха. Сначала смутные контуры, потом проступают буквы.
«Мархотный пишет последнее».
Читаю эти слова и леденеющее понимание пронзает меня: я не узнаю этот почерк, потому что он еще не стал моим… полностью.
Смотрю на свои руки. Они больше не дрожат. Они спокойны. Уверенны.
Беру ручку со стола.
Мне отчаянно хочется что-то написать. И я знаю, что именно.
Неужели это существо – часть меня? Или я сам неосознанно призвал его в свой дом, в свою жизнь? И что будет, когда я напишу свою первую записку от имени Мархотного?
Авторское послесловие:
Спасибо, что дочитали эту историю до конца! Надеюсь, она смогла пощекотать вам нервы. Как думаете, кто или что такое этот Мархотный на самом деле? Делитесь своими версиями в комментариях!
🔔 Подпишитесь на канал, чтобы не пропустить следующий рассказ – Рассказы по диагонали
📖 А пока можете прочитать предыдущую историю: Голос в домофоне сказал, что я умерла. Я поверила
Теги:
#мистика #мистическиерассказы #страшныеистории #необъяснимое #паранормальное #ужасы #рассказы #мархотный #тайна