Моя жизнь — мешок путаной пряжи. Этот клубочек от свитера, который я носила в три. Из второго бабушка собиралась вязать варежки, да так и не собралась. Эти три мама покупала на шарф в 92-м, этот — распущенные рукава кофты, привезла откуда-то в 2003 и переделала в жилетку. Отец, сестра, сын, дедушка, всё вложили свою лепту. Что-то отдали друзья. Что-то купила, нашла. Украла? Может и так. Накопила.
Пряжа разноцветная. Шерсть, акрил, хлопок, ангорка. Сама тоже пряла как-то на досуге. Увлекалась. Ничего путного из нее, конечно не связать. Рвётся, путается, свалялась колтунами. Пёстрый, противоречивый и взаимоисключающий мусор. Плюнуть, выбросить и забыть.
И забыла бы, да. Но запускаешь руку в мешок, можно не глядя, на ощупь, и вспоминаешь. Чебулинская тайга, саранский химмаш в апреле, Татев, что выше облаков, родной Аэропорт ночью 2001, автозаки, крошечный Никита, зимнее море Трабзона из окна, волны, бьющие в лицо — Батуми, текила в Тбилиси, совсем маленькая иду в школу в центре Еревана, потом сразу клиника, Москва, рейв, мамина кухня, земляника, Питер, дедушка ведёт меня смотреть парад, мир кружится, кружится. Всё смешивается, всё вокруг, вся вселенная — лишь мешок перепутанных цветных ниток.
Что заставляет меня жить? Потрясающая нелогичность, ненужность и непредсказуемость мира. Мне просто интересно.
Подписаться на Пикабу Познавательный. и Пикабу: Истории из жизни.