Где-то под покровом густого утреннего тумана, в забытом Богом и правительством посёлке Светлый, жил Вася Круглов, 27 лет от роду. Жил — громко сказано. Он существовал. Вася был человеком мечты: мечты, которая никогда не становилась реальностью.
Скрип двери, за которой начинался каждый новый день Васи, казалось, сопровождался не только привычным «оооо-оой», но и невидимой ухмылкой этого мира. В комнате царил легкий бардак: на полу валялся недоеденный батон, рядом — недопитая бутылка лимонада.
Вася поднялся, потянулся и с улыбкой сказал:
— Сегодня я что-нибудь сделаю.
Эти слова были настолько же привычны для его родителей, как и завтрак, который неизменно готовила его мать, тётя Клава.
— Что сделаешь, Васенька? — устало спросил отец, Пётр Семёнович, с гвоздями в руках. Он всегда был при деле, что-то латал, чинил, придумывал, в отличие от своего сына.
— Что-нибудь великое, — ответил Вася, скрестив руки на груди.
Великие цели Васи приходили к нему внезапно, как падающий каштан на голову.
— Я открою бизнес, — заявил он однажды за ужином.
— Бизнес? — с сомнением уточнил отец, отложив вилку.
— Да! Надоело сидеть на шее! Надо двигаться вперёд!
— Шею? Чью шею? Ты хоть знаешь, что это такое — бизнес? — не удержалась мать, расставляя чашки с чаем.
— Знаю, — уверенно заявил Вася. — Это, когда ты начальник, а другие работают.
Отец выдохнул, а мать только руками всплеснула.
— И что же ты будешь продавать? — спросил отец.
— Идеи.
— Какие ещё идеи?
— Уникальные, конечно. Надо быть оригинальным.
Отец закатил глаза, а Вася, выпятив грудь, добавил:
— Вот увидите, через месяц у нас будет столько денег, что можно будет крышу переделать.
На следующий день Вася отправился на поиски своей мечты.
Вася попытался продать свои идеи на местном рынке. Он подошёл к продавцу моркови, старому дяде Грише, и сказал:
— Дядь Гриш, а что если ваши морковки продавать в крафтовых пакетиках?
— В чём? — нахмурился Гриша.
— В пакетах, сделанных вручную!
— Зачем?
— Ну… это стильно! Люди любят стиль.
— Мальчик, иди, не мешай мне.
Схожий диалог повторился с продавщицей картошки и даже с бабой Нюрой, продающей самодельные варенья.
— У тебя не идеи, а дурь какая-то, — отмахнулась баба Нюра.
Через неделю Вася решил стать художником. Он нашёл старую кисть и банку с засохшей краской.
— Вот, я начну рисовать портреты, — заявил он.
— Ну, хоть что-то, — вздохнула тётя Клава.
Вася весь день сидел за столом, пытаясь нарисовать портрет отца. В итоге получился овал с двумя точками.
— Это кто? — спросил отец, глядя на шедевр.
— Ты.
— Вася, брось.
Но Вася не сдавался. Он развесил свои рисунки на заборе перед домом с табличкой: «Портреты недорого. 50 рублей за произведение искусства».
Никто не купил ни одного.
— Может, стоит чуть меньше времени мечтать и чуть больше работать? — устало сказал отец.
Несмотря на неудачи, Вася продолжал искать себя. Он пытался заниматься фотографией, но фотоаппарат сломал. Пробовал чинить велосипеды, но после его «ремонта» два колеса упали с оси.
Когда родители уже совсем потеряли надежду, Вася вдруг принёс в дом первый заработок.
— Что, нашёл работу? — спросил отец.
— Да, я теперь курьер!
И действительно, Вася устроился доставщиком еды, хоть и с трудом находил адреса.
— Пап, я решил: начну с малого, а там видно будет.
И пусть он всё ещё оставался непутёвым, в глазах отца впервые зажёгся огонёк надежды.
— Может, из этого толк выйдет, — пробормотал он.
А Вася сидел на крыльце, жуя бутерброд, и думал:
«Ну, начало положено. А завтра я займусь чем-то великим!»
С уважением, Благомир.