Когда-то, в северном селении у самой опушки, жила женщина по имени Элира. У неё было всё, что принято называть «нормальной жизнью»: дом, семья, работа, забота. И почти не было тишины — той, из которой рождается правда. Однажды, проснувшись ещё до рассвета, она услышала: «тук-тук-тук». Это был не будильник. Не ребёнок. Не ветер. Это было изнутри. Она пошла на звук — босиком, по холодному полу. Звук вёл её к зеркалу. Из зеркала на неё смотрела чёрная ворона. — Кто ты? — спросила Элира. — Я — та, кого ты задушила молчанием. Я — твоё «хочу», твой голос, твои крылья. Я устала стучаться. — Но мне некогда... Мне нужно быть хорошей. Надёжной. Нужной. — Ты была всем. Кроме — собой, — сказала ворона. И исчезла. На следующий день Элира собрала рюкзак. Маленький. Туда вошли: кисти, старая ткань, блокнот, тёплый шарф и хлеб. Она сказала, что идёт в город. Но пошла в лес. Шла долго. Плакала. Сердилась. Молчала. И всё ждала — что кто-то остановит, позовёт назад. Никто не остановил. И тогда