Дым сигареты вырвался изо рта резким облаком. Я смотрел на смс: "Мы передумали, заберите ваш шкаф, он нам не подошел".
Черт бы побрал этот "честный" способ работы — 50% аванс, остальное при доставке.
Снова облапошили. Снова убыток.
В углу мастерской стоял тот самый шкаф — идеальный, чертовски дорогой, сделанный под замеры их проклятой гостиной. Теперь он мне нужен как дыра в попе.
— Хозяин, — механик Витька почесал затылок. — Может, в суд?
— В суд, — я хрипло засмеялся. — Там их жена — нотариус, а зять судья. Мы будем три года ходить, а они этим шкафом дрова топить.
Я пнул ящик с инструментами. Больше никаких "договоров", "актов" и прочей ерунды.
Телефон зазвонил.
— Алло, это мебельная мастерская? — женский голос. — Хотим кухню, но...
— Сто процентов предоплата, — перебил я.
— Как так?! — возмутилась мадам. — Вдруг не понравится?
— Вдруг вы — чудаки? — ответил я. — Сначала деньги. Потом — ваши фантазии.
Трубка захлопнулась.
— Отвалили, — констатировал Витька.
— Зато не обманут, — закурил новую сигарету.
Совесть — роскошь. Доверие — развлечение для лохов.
А шкаф... Шкаф я пустил на обогрев цеха прошлой зимой...