Последний звонок, дешёвый костюм, Пыльный посёлок, где небо — как дым. Мы с пацанами у "Горы" пили портвейн, Мечтая свалить, но не зная — куды. Технарь, общага, сигары в губах, Первая любовь — синяки на шее. Трава, как билет в другие миры, Но мир этот был всё тем же гетто. А дальше — диплом, офисный плен, Жена, дети, ипотека, стресс. И жизнь, как день сурка — снова и снова, Пока не грянул тот самый пресс. Удар. Тишина. Больничный свет. "Сердце, почки... жить, если бросишь". Я смотрел в потолок, как в ответ, Где нет ни Бога, ни чёрта, ни вора. Спортзал вместо водки, ЗОЖ вместо дурмана, Собрал себя, как разбитый мотоцикл. Теперь я бегу по утрам в районе, Где когда-то меня хоронили. Теперь — рассветы, редкий джаз, И та любовь, что выдержала шторм. Жизнь — не тупик, жизнь — это трасса, Где все кочки — просто урок. Район мой старый всё там же стоит, Только теперь я в нём — как призрак. Тот пацан бы меня не понял, Но я б ему сказал: "Не верь сказкам".