Начало рассказа 👇 Мы сидим рядом, в парке, в двух метрах друг от друга. Я с картой «Жрица» в руке. Он с коробкой, как у меня. Только у него она какая-то замызганная, с заломленным углом. Видно, что давно таскает. — Интересно, почему выпала "Жрица", — говорит он. Голос спокойный. Слишком. Как будто он репетировал эту фразу. Я молчу. Смотрю прямо перед собой. Может, уйдёт? Не уходит. — Ты всегда гадаешь в парках? — А ты всегда садишься к незнакомым девочкам? — Только к тем, кто с картами, — отвечает он. Словно это логично. Внутри у меня уже закипает. Ну вот почему, почему, стоит мне остаться одной, как меня настигает очередной чудак? Я всю жизнь их притягиваю. Какие-то фриковатые поэты, философы с тараканами в башке... Сначала смешно. Потом раздражает. Может, я сама такая? Может, я тоже со стороны как он? Сижу, тасую карты, разговариваю с тенью мира. Люди ведь тянутся к себе подобным. Или, наоборот, к тем, кого в себе не хватает. Но этот… Он особенно странный. — Ты