Есть такая категория людей.
Пока ты им нужен — они с тобой в обнимку.
Как только получил своё — пропал. А потом, через время, возвращается.
Не извиниться. А ещё раз урвать. Звали его Игорь. Парень шустрый, словоохотливый.
На работе все его любили — за анекдоты, за "умение договориться", за то, как начальству втирается.
А я всегда относился спокойно.
Пока он не подошёл однажды:
— “Вить, выручай. Надо 100 штук. Срочно. Тёща в больнице, ну там вообще беда.” Я знал, что такие истории надо делить на два.
Но он клялся, что через месяц вернёт. И всё.
Месяц — тишина. Второй — тоже.
На сообщения — игнор.
Потом просто удалил меня везде.
Вот это было сильно. Мне, взрослому мужику, было обидно не за деньги. За отношение.
За то, что принял человека за своего. Жизнь продолжалась. Я пахал, рос, сменил работу, потом пошёл на вольные хлеба — ремонтами заниматься.
Через пару лет уже людей нанимал. И тут — как в фильме. Открываю. Стоит он.
Тот самый Игорь.
Постаревший, без улыбки, какой-