-------------------------------------- 4 ------------------------------------------
Вы закрываете глаза, и тьма отвечает вам шепотом.
Голоса. Обрывки воспоминаний, не ваших, но впившихся в эти стены, как ржавые гвозди. Женский плач за бетонной перегородкой. Смех ребёнка, оборвавшийся слишком резко. Скрип петли на ветру — или это скрипит что-то другое?
Но там, в глубине, где даже тени кажутся живыми, теплится оно. Маленькое, упрямое, как росток, пробивающий асфальт. Вы тянетесь к нему — и внезапно обжигаетесь.
На миг перед вами возникает лицо.
Девочка. Лет восьми. В руках — потрёпанная книга с облезлой обложкой. Она сидит на корточках в углу подвала, где пахнет плесенью и кровью, и шепчет слова, которых вы не понимаете. Но они жужжат. Буквы на страницах шевелятся, как муравьи, складываясь в узоры, от которых воздух трещит.
Вы дёргаетесь, образ рассыпается. Но ощущение остаётся — кто-то ещё знает. Кто-то ещё борется.
— Эй.
Голос снаружи вырывает вас из транса. Это мальчишка-проводник, тот самый, с ножом. Он смотрит на вас, сморщив нос, будто учуял горелый запах.
— Ты тут колдовать собрался или идти? Башня близко.
Вы встаёте, отряхиваясь от липкого ощущения чужих воспоминаний.
— Кто эта девочка? — спрашиваете вы, не в силах выкинуть образ из головы.
Он замирает. Даже его друзья, тени за спиной, перестают шевелиться.
— Не твоё дело, — бросает он, но в его глазах мелькает страх. Не перед вами. Перед тем, о чём вы спросили.
— Она жива?
— Хватает вопросов! — он резко поворачивается. — Идём, если идёшь.
Но теперь вы знаете.
Башня — не просто цель.
Она — ловушка.
А девочка с книгой — ключ.
-------------------------------------- 4 ------------------------------------------