Пока я пахала, он искал себя — за мой счёт
⸻
Иногда я вспоминаю, как мы познакомились.
Летний вечер, Парк Горького, мороженое и его безумно заразительный смех.
Он шутил, а я смеялась так, будто это всё — начало фильма.
Того самого, где она в пыльных кедах и с замотанным пучком встречает Его — свободного, лёгкого, творческого.
А потом… потом начинается жизнь.
Правда была в том, что фильм закончился в титрах.
А в реальности я работала баристой с 7 утра до 13:00, а потом мчалась в офис на удалёнку, чтобы заполнять таблички за 30 тысяч в месяц.
Плюс ночные фрилансы. Плюс «помоги другу с презентацией».
Плюс трясущаяся рука, когда я покупала просроченный сыр в «пятёрке».
А он…
А он искал себя.
⸻
— Я чувствую, что мне тесно, понимаешь?
Он стоял на кухне, без футболки, с чашкой кофе. Мой кофе, между прочим. Молотый, 450 рублей за пачку.
— Тесно? — я даже не обернулась, я жарила яйца. Из последних.
— Да. Эта система, работа с девяти до шести, эти корпоративы, KPI… Я ведь не для этого родился.
Ах да. Он родился, чтобы быть «больше».
Чтобы «создавать смыслы».
Чтобы жить «в потоке».
А пока он «в потоке» — я платила за аренду, за еду, за интернет и даже за его курс по самопознанию.
⸻
Первый раз он попросил деньги, когда у нас было три месяца вместе.
— Ты не могла бы дать немного на карту? Мне надо заплатить за участие в вебинаре. Очень хочу научиться делать осознанные выборы. Это изменит мою жизнь.
Ирония в том, что выбор он уже сделал — сидеть у меня на шее.
Потом был коуч. Потом гитара. Потом «я подал заявку на арт-резиденцию в Грузию».
И каждый раз —
— Я верну. Честно. Просто сейчас у меня такой момент…
А у меня не было момента.
У меня была только усталость.
И тетрадка, в которой я считала, сколько осталось до зарплаты.
И слёзы в душе, когда я вырубалась стоя — прямо на кухне, между сковородкой и раковиной.
⸻
Однажды я пришла домой и увидела его с доставкой из «Тануки».
Два ролла, вино, десерт.
— Празднуешь? — спросила я.
— Да! Я наконец понял, что хочу быть психотерапевтом. Уже ищу курсы. Кстати, дай, пожалуйста, две тысячи — не хватило на вино.
Я смотрела на него.
На его уверенность.
На его халат, который он надел с утра и не снял до вечера.
И поняла — ему реально хорошо.
Пока я рву связки и позвоночник, он наслаждается поиском смысла.
— Знаешь, — сказала я, — мне кажется, ты уже нашёл себя.
— Да?
— Угу. Ты — паразит. Прекрасно устроенный. Тёплое тело, мягкая подушка, женщина, которая платит. Комфортный кокон, из которого ты никогда не вылезешь.
⸻
Он обиделся.
Собрал вещи.
Сказал, что я «убила его веру в женщин».
Но мне стало легче.
На следующий день я проснулась, и впервые за полгода на кухне было тихо.
Не было просьб. Не было «дай», не было «пойми меня».
Только я.
И жареные яйца.
Из своих — купленных — денег.
⸻
Иногда он пишет.
«Прости, я был не готов».
«Давай просто встретимся».
«Я скучаю по тебе, по нам, по твоей поддержке…»
А я не отвечаю.
Потому что я больше не — подушка безопасности.
Я — человек.
С работой, усталостью и правом на то, чтобы не быть чьей-то спонсорской программой.
⸻
Пусть теперь себя ищет без меня.
В конце концов, если так хочется — пусть наймёт проводника.
За свой счёт.
