Денежный поток Бали встречал его влажным теплом, как старый друг, который знал всё, но не торопился говорить. Антуан Пирс сидел на террасе скромного гестхауса, потягивая утренний кофе, и размышлял, зачем он вообще сюда приехал. Пять лет назад он мечтал о свободе. Четыре года назад он оставил скучную бухгалтерию в Нью-Йорке и отправился искать себя. Три года назад деньги начали заканчиваться. Два года назад он понял, что мечты не оплачивают счета. А год назад он стоял на грани, думая, что скоро придётся вернуться — с пустыми руками, с разбитой гордостью, с чувством поражения. Но Бали… Бали не позволил ему уехать нищим. — Сколько у тебя осталось? Этот вопрос задал ему француз Филипп, человек, который всегда ходил в белых одеждах и говорил так, будто уже однажды был миллионером, потерял всё, а потом понял, что деньги — это всего лишь игра. Антуан поставил чашку на стол. — Четыреста долларов. Филипп кивнул, не проявляя ни удивления, ни сочувствия. — Отлично. — Отлично? — А