Три часа ночи. Я лежу на кровати, уставившись в потолок, и в сотый раз прокручиваю в голове события последних недель. Сон не идёт уже третьи сутки. Стоит закрыть глаза, как перед ними появляется её лицо, её улыбка, и внутри всё скручивается в тугой узел боли.
Лена. Моя первая настоящая любовь. Теперь – моё первое настоящее предательство.
Два года назад всё было таким простым и чистым. Помню тот летний день, когда она приехала к своей бабушке. Я тогда сидел на лавочке возле подъезда, читал книгу. Она прошла мимо – светлые волосы, голубое платье в цветочек, такая скромная и какая-то... настоящая, что ли. Не как местные девчонки, которые красятся так, будто на подиум собрались.
Познакомились случайно – она выгуливала бабушкину собаку, я возвращался из магазина. Разговорились. Оказалось, она из России, из Подмосковья. Весь её недельный отпуск мы провели вместе. Гуляли по вечернему городу, говорили обо всём на свете. Она рассказывала о своей жизни в России, я делился мечтами о переезде в Москву. Украина задыхается, работы нет, перспектив – тоже. А там, в Москве, можно что-то изменить, чего-то добиться.
Когда она уезжала, я чувствовал себя потерянным. Но мы продолжали общаться каждый день. Переписывались часами, созванивались по видео. Осенью я приехал к ней. Эта неделя... Господи, как же хорошо тогда было! Она познакомила меня с родителями, показала свой город. Мы строили планы – она собиралась поступать в московский вуз, я планировал перебраться туда же.
Я никогда не был особо откровенным человеком. Рос с бабушкой, привык всё держать в себе. Но с Леной всё было иначе. Впервые в жизни я мог говорить о своих страхах, мечтах, сомнениях. Она слушала, понимала, поддерживала. Клялась, что дождётся меня, что мы будем вместе несмотря ни на что.
Виделись мы редко – раз в три месяца, не чаще. Денег на частые поездки не было, да и работа не позволяла. Но эти редкие встречи стоили всего ожидания. Мы берегли друг друга – она не гуляла допоздна, я не заглядывался на других девушек. Всё было правильно, честно, чисто.
Интимной близости у нас не было – она хотела дождаться особенного момента. Говорила, что это должно случиться этим летом. Присылала фотографии в белье, намекала на то, что будет. Я ждал, уважал её решение. Теперь от этих воспоминаний тошнит. Как представлю, что она с другим...
Неделю назад всё изменилось. Я планировал приехать в начале июля, копил деньги на билеты. И вдруг – как подменили человека. Появились какие-то загулы допоздна, странные отговорки, претензии из ниоткуда. Я чувствовал – что-то не так, но она клялась, что всё в порядке, что никого нет.
А потом позвонил Димка, мой друг из её класса. Сказал как есть – уже месяц она встречается с каким-то местным парнем. Ходят в кино, целуются на людях. А я-то думал, почему она перестала присылать свои обычные фотографии по утрам...
Первые дни я писал ей, умолял объясниться. Она отвечала сухо: "Прости, чувства прошли". Потом я не выдержал, написал большое сообщение – всё, что думаю о ней и её поступке. Заблокировал везде, удалил все фотографии, все переписки. Она тоже заблокировала меня – видимо, так проще начать новую жизнь.
Но легче не становится. Каждый вечер я захожу с фейковых аккаунтов смотреть её социальные сети. Вижу новые фотографии – счастливая, улыбается. Только теперь эта улыбка предназначена не мне. У неё всё хорошо – поступила в институт, новый парень на крутой машине. А я... А что я?
Бросил работу. Все накопленные деньги потратил на путёвку на море – уезжаю на два месяца. Начал бегать по утрам, отжиматься, подтягиваться. Записался в зал и на бокс – может, если измотаю тело, душе станет легче? Помогает, но ненадолго. К вечеру накрывает такая тоска, что хоть волком вой.
Самое страшное – я теперь никому не верю. Два года человек клялся в любви, строил планы, говорил правильные слова. А потом – бац, и всё. "Чувства прошли". Как так можно? Где та черта, за которой искренность превращается в ложь? Я теперь боюсь, что никогда не смогу довериться другому человеку.
Листаю ленту в телефоне – вот наше последнее совместное фото. Три месяца назад, она приезжала на выходные. Какие же мы там счастливые... Стираю. Картинка исчезает, а боль остаётся.
В окно бьёт рассвет. Снова не спал всю ночь. Через час нужно идти на пробежку – сам себе дал слово, что не пропущу ни дня. Может быть, однажды я проснусь и пойму, что больше не больно. Что можно жить дальше. Что где-то есть другая девушка, которая не предаст.
А пока я просто существую. И больше всего боюсь, что она будет счастлива без меня. Что у неё всё сложится, а я так и останусь здесь, в маленьком украинском городке, перебирая осколки своих разбитых надежд.
Говорят, первая любовь – она самая чистая. Врут. Первая любовь – она самая больная. Особенно когда она превращается в первое предательство.
Телефон вибрирует – пришло уведомление из её инстаграма. Новая фотография. Даже не открываю – удаляю приложение. В сотый раз. Завтра, наверное, снова установлю.
На улице светает. Пора собираться на пробежку. Говорят, время лечит. Но почему-то кажется, что моё время остановилось в тот момент, когда она сказала: "Прости, чувства прошли".