Иногда мне кажется, что есть существа, чьё имя — шёпот, а присутствие — как лёгкий запах в воздухе, который никто не замечает… кроме тех, кому больно.
Так я однажды и встретила её, не на тропе, не в лесу, не в книге, а между мыслями. Между вдохом и выдохом.
Когда сидишь с чашкой, а чай уже остыл. Когда не ждёшь ничего, и потому готов услышать всё.
Она не сказала: "Я — великая". Она просто села рядом. Тихонько. Смахнула с моего плеча невидимую пыль и сказала:
— Ты думаешь, если тебя не хвалят, значит, ты ничего не стоишь? А ведь самые крепкие своды держатся на скрытых балках. Их никто не видит. Но без них — всё рухнет.
Я посмотрела на неё — Пылинку Безымянную, в пальто цвета старой травы и с крылом мотылька в волосах. И впервые за много дней — расплакалась.
Она не утешала. Она просто была. Рядом.
Словно говорила: "Ты важна. Не потому, что кто-то сказал. А просто — потому что ты есть."
И тогда я поняла: мир держится на тех, кого не видно.
На бабушках, стирающих чьи-то рубашки;
На детях, которые не хвастаются своими рисунками;
На мужчинах, что не ценят, а когда они умирают, без них все рушится;
На женщинах, что долго молчат, а после уходят безвозвратно;
На тихих, скромных, чувствительных людях, которых другие зовут “слишком” — слишком ранимый, слишком мягкий, слишком нелюдимый, слишком терпеливый, слишком доверчивый…
Но ведь соль — тоже “слишком” солёная, а попробуй без неё хлеб испечь.
И если ты сейчас читаешь это и чувствуешь, что никто тебя не замечает — я просто хочу сказать:
Ты — не невидимка.
Ты — драгоценная деталь мира.
Без тебя не будет этой мелодии. Не будет этой трещинки на чашке, которую ты любишь. Не будет тёплого взгляда, что ты даришь прохожему.
Не будет тебя.
А значит — не будет чего-то настоящего. Ни хорошего, ни плохого, а просто живого.
«Пылинка — не пыль. Пылинка — свет, пойманный в мельчайшем. Замечай себя и всякую радость в случающемся».