Иногда природа говорит с нами не словами, а цветом. В расцветке королевского питона, известной как Fire, будто запечатлён древний огонь — не тот, что разрушает, а тот, что очищает. Говорят, именно так выглядела змея, пришедшая из глубины песков, когда мрак грозил поглотить всё живое. Этой истории почти никто не помнит. Почти... Это было в те времена, когда даже старейшины не помнили имён своих прадедов. Наступила Великая Засуха. Реки исчезли, трава выгорела, дети рождались с глазами, в которых не отражалась вода. Жрецы пели. Шаманы взывали к дождю. Воины приносили жертвы. Но небо молчало.
Молчали и боги. Только треск земли отвечал им. И вот однажды, когда всё племя собралось у последнего высохшего источника, из толпы вышла женщина. Старая, с кожей, как кора дерева, и глазами, в которых ещё жила жизнь.
Она не молилась. Не взывала. Она пела. Её голос был хриплым, низким. И каждый, кто слышал его, чувствовал: в груди появляется тепло. Не пламя — надежда. С её песней, будто из самих песк