Есть такая народная истина, проверенная временем и женщинами на каблуках: «Во всех бизнесах есть активные люди… и те, кто просто делает вид, что они в сети». Вот я, например, Яна — живая, активная, девять лет в Турции, и это у меня уже четвёртый заход в Хургаду (да, как в спортзал, только с чемоданами и тревожностью на старте). Приехала, как вы знаете, на три месяца по визовому ритуалу: «90 дней вне Турции, потому что ВНЖ нынче — это миф, как единорог и идеальный мужчина в Инстаграме».
Так вот, сижу я в кафе (читай: штаб-квартира моего мини-квеста), и начинаю делать то, что у меня получается лучше всего — писать всем подряд. Воскресенье, все нормальные люди в море, на шишах, или просто делают вид, что не видят входящих. А я — как настоящий турагент самой себе — веду интенсивную переписку на трёх языках, с тремя чатами и одной надеждой.
И тут в Facebook-группе активизировалась одна женщина. Настолько активизировалась, что у меня создалось ощущение, будто она установила камеру в мой телефон. Она писала каждые пять минут, не давая мне даже моргнуть, не то что обсудить другие варианты.
Окружила меня своим вниманием, как маньяк окружает жертву заботой — и говорит: «Ты моя, не смотри ни на кого».
Ладно, думаю, посмотрим. Тем более блогерский зуд внутри уже чешется — я ж в этом районе ещё не была, Эль Ахея, звучит как будто обещает восточную роскошь, но… пока непонятно, это больше «Ах, ея!» или «Ой, мамочки».
Зовём эту активистку Еленой. На момент общения она была на пляже (и, по ощущениям, одновременно ещё и в 3 чатах, занималась арендой и строила глазки дорману). Но успела прислать мне фотки квартир — всё стандартно: диван цвета «случайный персик», кухни, в которых я бы и чайник боялась включить, но… посмотрим вживую.
Пока Елена шла с пляжа и переодевалась, я сидела в кафе, прокручивала в голове сценарии: А вдруг мне там понравится? А вдруг это будет рай в пустыне? А вдруг я одна поеду в конец света без возврата?
Села в такси. Египетское, разумеется. А значит — никакого кондиционера, только ветер, песок и окно, открытое в ад.
Ехали мимо аэропорта, Сензо Молла… потом город закончился. Просто оборвался, как отношения с турком, когда он узнаёт, что ты не туристка, а живёшь здесь давно.
Дальше — пустыня. Настоящая, с мелким песком, который застревает в волосах и в мыслях.
И вот, когда я уже почти собралась строить шалаш и звать его домом, на горизонте выросли дома.
Такие… коробочки без намёка на зелень, будто кто-то просто взял и высыпал Lego на песок. Широкие улицы, почти без людей. Кажется, я приехала не в район, а на съёмки постапокалиптического фильма: «После цивилизации».
Мы свернули к рынку. Созвонилась с Еленой — она уже ждала, бодрая, с боевым настроем и, вероятно, контрактом на аренду в зубах.
Я выхожу из машины — и ловлю на себе десяток взглядов. Мужчины-египтяне тут — как воронки в TikTok: если глянули — уже не отцепятся. Главное правило: ничего не отвечать, не улыбаться, не дышать громко. Проигнорировала — они растаяли, как гигабайты в египетском интернете.
С Еленой мы пошли смотреть квартиры. Что я там увидела — расскажу в следующем посте. А пока подписывайтесь, если хотите знать:
- что на самом деле скрывается за надписью «у моря»,
- сколько стоит жизнь на окраине Хургады,
- и как в мире без кустиков вырастить уверенность, что ты всё делаешь правильно.
Потому что переезды — это не про чемоданы. Это про внутреннюю устойчивость. И про способность улыбнуться, даже когда тебя везут в пустыню, а ты просто хотела Wi-Fi и душ с горячей водой. 😄