Когда Витя снял квартиру на втором этаже, он даже обрадовался: ремонт свежий, техника на месте, соседи тихие. Только одна вещь смущала — дверь в коридоре. Вторая. Узкая, металлическая, без ручки. На плане квартиры её не было. Хозяйка по телефону ответила уклончиво: «Старый технический проход, не работает, просто не трогай.» Он не трогал. Первые дни прошли спокойно. Обычная рутина: работа, еда, сон. Но на третью ночь он услышал щелчок. Будто защёлка. Подошёл. Дверь была чуть приоткрыта. Не до конца, но достаточно, чтобы чувствовался холод. Заглянуть не решился. Закрыл. Поставил табурет. Утром табурет стоял на месте, дверь — плотно закрыта. Решил, что показалось. На следующую ночь — снова. Щелчок. И дверь — на два пальца открыта. Витя подпер её тяжёлым чемоданом. Заверил себя, что соседи сдуру пошутили, что это сквозняк, что мало ли. Потом начались сны. В каждом — он стоял перед этой дверью. За ней — чёрная комната. Без света, без стен. Там кто-то звал. Тихо. По имени. Без угрозы, но нас