Сначала немного честности.
Если бы вы спросили меня неделю назад: «Ты любишь снег?» — я бы сказал:
«Конечно. Это красиво. Это детство. Это тишина. Это свежесть, которую ни одна весна не даст.»
Но сейчас, если спросите снова — я, скорее всего, просто улыбнусь криво.
Потому что после этого выезда я знаю:
Снег — умеет быть красивым, но ещё лучше он умеет ломать.
Поиск. Апрель. Посёлок Стеклянный.
Весна на календаре. Лужи в городе. Солнышко тёплое.
Ты выезжаешь с мыслью: ну, максимум снежная каша, сейчас быстро пройдём квадрат, может даже погреемся.
А потом сворачиваешь в лес.
И там — другой мир.
Невскрытый. Неотпущенный. Неживой.
Снег по щиколотку. Местами — по колено. Местами — как будто снег с характером: «Сюда не ходи, ты мне не нравишься».
«Молитва старшего»
Наш старший по группе — Шифровальщик.
Перед прочёсом проводит то, что в отряде называют «молитвой». Это не про Бога. Это про жизнь. Про инструктаж, в котором звучит всё: от маршрута до кода «прервать».
Твой позывной. Координаты. Что делать, если ты нашёл. Что делать, если тебя найдут.
Это не игра. Ни разу.
В эти пару минут воздух становится плотнее. Потому что теперь ты часть механизма. Маленькая, но важная шестерёнка. А если ты вылетишь — кто-то может не вернуться.
Я и снег. Бой без шансов
Я иду по следу. Перед нами — группа Политехника. Он парень высокий, худой, лёгкий. Его следы — аккуратные. Почти художественные.
Я — не такой.
186 рост. 149 вес. Не качок, не спортсмен. Просто здоровенный мужик, у которого когда-то было тело солдата, а теперь — офис, семья, лишние привычки и давление по утрам.
Становлюсь в его след.
Хруст. Пробой. По колено.
Шаг. Второй. Провал.
Третий — уже не смешно.
Через пять метров я не иду, я выхожу из себя.
Дыхание сбивается. Голова гудит. Давление растёт.
А я упёртый. «Ну я же мужик, ну что за бред, пройду. Сейчас. Вот ещё пару метров...»
И тут — мышца.
Обычное движение. Нога застряла — рванул — резкий укол.
Боль. Глубокая. Простая. Ясная.
Типа: «Здравствуй, реальность. Давно не виделись.»
Стыд, который не кричит
Я подхожу к Шифровальщику.
Не героически. Не трагически.
Просто подхожу.
Говорю, что всё.
Он не спрашивает. Просто кивает:
— «Уходишь с линии. Сиди в машине. Восстанавливайся.»
Я не спорю. Потому что не могу.
Сижу. Один.
Слушаю рацию.
Слышу чужие шаги, чужие доклады, чужую работу.
А внутри — тишина и злость. Но не на них. На себя.
На то, что тело не подчиняется.
На то, что я мешаю.
На то, что я, вроде бы, пришёл помогать — а оказался балластом.
И вот здесь начинается самое важное
В этот момент можно было бы списать всё.
«Ну, здоровье, возраст, зима, просто не мой день…»
Можно было бы даже сказать себе красиво:
«Я сделал, что мог. Я не виноват.»
Но правда в том, что я не сделал всё.
Я просто не был готов.
Физически. Психологически.
И это — больно. Потому что честно.
Что дальше?
Я не ушёл из отряда.
Я не бросил поиски.
Я встал перед зеркалом и сказал:
«Окей, ты провалился. Но ты ещё не закончился.»
📍 Сел на диету.
📍 Цель — 100 кг к 11 марта.
📍 Уже сдал на Оперативного картографа.
📍 Сейчас заканчиваю курс регистратора.
📍 И да, я всё ещё хочу стать старшим поисковой группы.
Не потому что хочу руководить.
А потому что хочу быть полезным. До конца. Без пауз.
И всё же — снег
Снег показал мне, кем я не стал.
Но и напомнил, кем я могу быть.
Это был не провал.
Это был поворот.
И, наверное, я благодарен тому дню.
Да, я не прошёл свой квадрат.
Но, может быть, я прошёл свой предел.
И теперь иду дальше.
Скоро увидимся, лес. Но на новых условиях.
#ЛизаАлерт #ПоисковыйОтряд #ЗимнийЛес #ЛичныйОпыт #Саморазвитие #Мотивация #Здоровье #ИсторииИзЖизни