Мечтаю оказаться в кабаке,
Я с Пушкиным, Есениным и Фетом…
Какую правду скажут обо мне?
И стал ли вообще поэтом?
***
Туда, где коромыслом дым лишь вьётся,
Где за одним столом они сидят,
Вино искрится, песня плавно льётся,
И музы вдохновенные парят.
Уселся б скромно я в углу напротив,
Слова ловил бы жадно, словно дар,
Что скажут гении о новой ноте,
Что в мир несу: кошмар или нектар?
Быть может, Пушкин, бровь, нахмурив строго,
С иронией промолвит, но не злой:
«Писать стихи – занятие не ново,
И слог, и смысл, как будто не пустой».
Польстит мне Фет, сквозь дым, слегка притворно,
Вздохнув, оценит лирики полёт:
«В стихах твоих есть трепет непокорный,
И чувствуется правды чистый мёд».
Есенин, выпивши, с душой открытой,
Обнимет братски, хлопнет по плечу:
«Поэт ты, брат! Хоть жизнью и избитый,
Но сердце есть, есть – Что сказать хочу!»
Внимая им, о трудностях призванья,
Почувствую, как истина близка,
Что не награды ва́жны, не признанье,
А жажда петь, и верить в чудеса.
©Борис Френкель 14.05.2025