Джонатан Стоун не любил аэропорты.
Он считал их лишёнными души, жестокими механизмами, где человека превращают в номер рейса и штрих-код на билете.
Но особенно он не любил индийские аэропорты.
Не потому, что у него была нелюбовь к Индии.
А потому, что в Индии порядок был иллюзией, а хаос – базовой реальностью.
И вот он стоял в аэропорту Индиры Ганди, в зоне выдачи багажа, в ожидании своего чемодана.
Большого, прочного, чёрного, как его настроение.
Лента двигалась медленно, словно корова, гуляющая по дороге в Варанаси.
Появлялись чемоданы разных размеров, цветов и возрастов.
Но его не было.
Зато появился жёлтый чемодан.
Жутко жёлтый.
Возмутительно жёлтый.
Такой, каким чемодан не должен быть по всем законам делового приличия.
Но самое страшное было не в цвете.
А в том, что этот чемодан был его.
Он взял чемодан, недоумевая.
Это не мог быть его чемодан.
Но бирка говорила обратное:
“Mr. Jonathan Stone, San Francisco – Delhi”
Как?!
Как его чёрный, угрюмый, статусный чемодан превратился в это солнцеподобное недоразумение?
Он оглянулся на стойку потерянного багажа.
Очередь туда была длиннее, чем очередь к статуе Вишну в Харидваре.
Оставалось одно: вскрыть и проверить.
Он расстегнул молнию.
И тут же схлопнул чемодан обратно.
Внутри было НЕ его.
Он сделал глубокий вдох и снова открыл чемодан.
Там не было его брюк, рубашек, документов, ноутбука.
Вместо этого:
;Пара сари (розовое и золотое) — женские
;Латунный чайник
;Пачка благовоний “Священный лотос”
;Туфли 39 размера (на каблуке!)
;Книга “Как достичь нирваны за 10 шагов”
;Фотография улыбающейся женщины в очках
Его чемодан не только сменил цвет.
Он сменил личность.
Теперь он принадлежал интеллигентной индийской даме, интересующейся духовными практиками.
А это значило только одно:
Его чемодан сейчас где-то у этой дамы.
Логично было бы обратиться к персоналу аэропорта.
Но Джонатан уже знал правило индийской бюрократии:
Лучше самому найти потерянную вещь, чем ждать, пока её найдут другие.
Он раскрыл жёлтый чемодан и взял фотографию.
Если она забрала его чемодан, то тоже его откроет.
И, возможно, поступит так же.
Значит, единственное, что оставалось – ждать.
Прошло полчаса.
Джонатан уже успел придумать план, как будет жить без своего багажа и закупать одежду в ближайшем уличном магазине.
Но тут он увидел её.
Женщину с фотографии.
С сумкой, с выражением лёгкого смущения на лице.
И с его чёрным чемоданом.
Он встал, встретился с ней взглядом.
Она подошла, протянула его багаж.
— Я так понимаю, это ваш?
— А это ваш?
Она вздохнула.
— О, это не мой. Это моей тёти. Она заказала новый, а мне пришлось его везти. Я бы в жизни не выбрала такой цвет.
— Я вас понимаю.
— Ваш чемодан был в секции “Эконом-плюс”. Наверное, кто-то переставил.
Джонатан кивнул.
Мир снова обрёл смысл.
Он вернул ей жёлтый чемодан и получил свой родной, угрюмый, чёрный.
Теперь всё было на своих местах.
Они вышли из аэропорта.
Индия пахла специями, жареным хлебом и потом толпы.
— Спасибо, что не забрали его с собой. — улыбнулась женщина.
— Спасибо, что вернули мой.
Она посмотрела на него, пожала плечами.
— Знаете, я думаю, что, возможно, иногда стоит попробовать что-то новое.
— В каком смысле?
Она улыбнулась, указывая на чемодан.
— Может, в следующий раз вам стоит выбрать что-то… повеселее?
Джонатан посмотрел на свой чёрный чемодан.
Пожал плечами.
И ответил:
— Возможно. Но точно не жёлтый.
С уважением, Благомир.