Бокал выскользнул из моих рук и разбился вдребезги. Красное вино расплылось по белоснежной скатерти, как кровь. "Повтори, что ты сказал?" - мой голос дрожал, а сердце, кажется, остановилось. Он посмотрел мне прямо в глаза и произнес эти слова снова - медленно, четко, словно гвозди заколачивал в крышку гроба наших отношений: "Ты. Не. Моя. Жена".
В ресторане было душно. Свечи, шампанское, наш столик у окна - всё, как я планировала для нашей седьмой годовщины. И этот момент, который перечеркнул все семь лет одним махом. Официанты деликатно отводили глаза. А я... я просто сидела, оглушенная, пытаясь осознать услышанное.
Наша история началась как в сказке. Игорь - видный мужчина, на десять лет старше меня, владелец сети автосалонов. Я - двадцатитрехлетняя девчонка, только-только после института. Случайная встреча на выставке, его настойчивость, красивые ухаживания. Когда он сделал предложение через три месяца знакомства, подруги шептались за спиной: "Повезло же! Такой мужик - и без брачного контракта берет..."
Свадьба была пышной. Триста гостей, платье от известного дизайнера, медовый месяц на Бали. Я летала в облаках от счастья, не чувствуя под ногами земли. Родители не могли нарадоваться - дочка пристроена, и как! Мама только шепнула на ухо перед загсом: "Смотри, не спугни своё счастье. Мужчины такого уровня - редкость".
Первые два года я старалась изо всех сил. Училась готовить его любимые блюда, встречала в идеальном макияже, терпела его вечные отлучки и внезапные командировки. Потом привыкла. Игорь был щедрым - дарил украшения, возил на курорты, баловал подарками. О детях мы договорились подождать - "сначала надо на ноги встать крепче", как он говорил.
На четвертом году что-то неуловимо изменилось. Игорь стал отстраненным, часто запирался в кабинете с телефоном. Я находила странные чеки из ресторанов, куда мы никогда не ходили вместе. Однажды на его рубашке остался след от помады - не моего оттенка. Классика жанра, да? Я делала вид, что не замечаю. Боялась потерять всё.
"Ты слишком мнительная, это всё твои фантазии", - отмахивался он, когда я решалась заговорить об этом. И я верила. Хотела верить.
А потом был тот вечер в ресторане. Наша седьмая годовщина.
"Что значит - я не твоя жена?" - наконец выдавила я, когда первый шок прошел. Вокруг нас уже собралась небольшая лужица красного вина, но никто из нас не двигался.
"Это значит именно то, что я сказал, Лена," - его голос был спокойным, деловым. - "Мы с тобой никогда не были женаты официально".
Я рассмеялась. Нервно, истерично. "Ты с ума сошел? А свадьба? А наши свидетельства о браке? А штампы в паспортах?"
Он покачал головой и достал из внутреннего кармана пиджака какие-то бумаги. "Всё это было постановкой, милая. Церемония - да. Гости - да. Но юридически - это был просто красивый спектакль".
Я вырвала у него документы. Сотня мыслей проносилась в голове, пока я вчитывалась в строчки. Где-то на периферии сознания всплыли воспоминания... Как перед свадьбой он попросил меня отдать ему паспорт - "для оформления документов". Как потом вернул его уже со штампом. Как я, дурочка влюбленная, даже не проверила, что там на самом деле...
"Но зачем?" - только и смогла выговорить я. - "ЗАЧЕМ?!"
"Бизнес, детка," - он пожал плечами, словно объяснял очевидное. - "Я не мог рисковать компанией. У меня были планы на развод с первой женой, когда мы познакомились. Но дела шли не так гладко... А ты была такая счастливая, так рвалась замуж".
Первой женой?! У меня закружилась голова. "У тебя есть жена? Настоящая?"
"Была. Мы развелись два года назад, когда наконец договорились о разделе имущества. Я хотел тебе сказать, но... к чему портить то, что и так работает?"
Я почувствовала, как немеют кончики пальцев. Семь лет моей жизни оказались ложью. Семь лет я жила в выдуманном мире.
"И почему именно сейчас ты решил мне об этом рассказать?"
Игорь отпил вина из своего бокала. "Я встретил другую. Хочу на ней жениться. По-настоящему".
Не помню, как добралась домой в тот вечер. Помню только, что всю ночь просидела на кухне, листая наш свадебный альбом. Все эти улыбки, поцелуи, клятвы... Фальшивка. Декорация. А я-то, дура, верила.
Утром он приехал за вещами. Деловито собрал самое необходимое, оставив мне ключи от квартиры - "Поживи пока здесь, я всё оплачу" - и конверт с деньгами.
"Ты же понимаешь, что я могу засудить тебя?" - процедила я сквозь зубы.
"За что?" - он даже не обернулся, складывая рубашки в чемодан. - "За то, что позволил тебе семь лет жить как королеве? Не смеши меня, Лена. Технически, ты была моей любовницей. Хорошо содержанной любовницей".
Когда за ним захлопнулась дверь, я разрыдалась. От унижения, от боли, от осознания собственной глупости. А потом - от ярости. Чистой, обжигающей ярости.
Могу рассказать, что было дальше. Как я неделю рыдала в подушку. Как мать причитала: "Я же говорила - береги мужика!" Как подруги судачили за спиной: "А мы всегда подозревали что-то неладное..."
Могу рассказать, как нашла в себе силы обратиться к юристу. Как выяснила, что хоть брак и был фиктивным, но за семь лет совместного проживания у меня появились определенные права. Как собрала доказательства - фотографии, подарочные чеки с его подписью, совместные счета.
Могу рассказать, как через полгода судебных тяжб я получила компенсацию, которой хватило на открытие собственного бизнеса - маленького, но моего. Как его новая "настоящая" невеста сбежала, узнав всю эту историю.
Но знаете, что самое важное во всём этом?
Я наконец поняла, что все эти годы не была самой собой. Играла роль - красивой куклы, идеальной спутницы, благодарной содержанки. А сейчас, впервые за долгое время, я чувствую себя настоящей. Живой. Свободной делать свои собственные ошибки и принимать свои собственные решения.
Вчера встретила его случайно - в торговом центре. Он сделал вид, что не узнал меня. А я... я просто улыбнулась и прошла мимо. Потому что поняла одну простую истину: иногда нужно потерять фальшивый рай, чтобы обрести настоящую жизнь.