Рабочий стол был завален исчирканными листами бумаги. Частично смятыми.
Автор и сам выглядел слегка пожеванным, как те бумажки, что он, комкая, раскидывал вокруг себя.
Муза сидела с капризным выражением на холеном личике и, качая ножкой, выговаривала ему всякие претензии.
И бумага у него не качественная, и перо плохо заточено, и, вообще, всё что она ему диктует, он слышит не правильно.
Муза заявила, что она для него вот всё, а он ей крохи! И она, великая и неповторимая, имеет полное право обидеться!
Автор рвал на себе волосы, умоляя её простить его. Но она была непреклонна в своей обидчивости, и заявила ему, что он её недостоин! Вот совсем, совсем!
Не слышит он её, обижает, и она имеет полное право уйти!
Наплевав на залитое слезами лицо автора, Муза поднялась, расправила крылышки, и, глянув на отчаявшегося писателя, шагнула на подоконник, чтобы улететь.
- На кого же ты меня оставляешь, сиротинушку?! – взвыл в гордую спину автор.
- Сам виноват! Глупый ты! Уйду я от тебя! – безразлично бросила ему жестокая.
- Останься! Я исправлюсь! Я запечатлею все твои розовые мечты и яркие образы! Обещаю! Я воплощу образ героя в плаще, спасающего всех красоток на его пути! Я впечатаю в мрамор истории всех барышень с нежными ручкам и ясными глазками! Я буду писать под твою диктовку, и не стану вставлять свои реплики! Только останься!!!
- Поздно! – холодно бросила Муза, сдунув невидимую пылинку с левого плеча.
И…
**********************
Все книги автора здесь , автор в легком шоке от количества:) не ожидала, что с аудио будет так много, аж 76.
************************
- Ах, так?! – вдруг тон автора похолодел до состояния нынешней весны, сыплющей снегом в середине мая, - ты так, значит?! Ну, и вали! Кроме тебя у меня есть упорство! И крупица таланта! Обойдусь и без твоих крылышек!
Муза обеспокоено повернулась. Автор решительно уселся за стол, и начал что-то строчить в блокноте, забыв о её существовании.
- Ты, что?! Что ты?! Я же пошутила! Как ты без меня?! – вдруг взмолилась она.
- А вот так! – писатель отложил исписанный листок, примеряясь к следующему.
- А как же я?! – жалобно простонала Муза.
- А ты лети уже, раз решила. Лети.
Спустя десяток исписанных страниц, автор поднял голову, Муза тихонечко сидела в кресле, и смотрела на него вытаращенными, слегка больными глазами.
- Ты может, это…- прошептала она, считая собственные пальчики, - может уже, …меня послушаешь?
- Может и послушаю, вот только если ты мне опять начнёшь заливать тонны сиропа, я оставляю за собой право менять текст!
- Хорошо, хорошо! – активно закивала Муза, - только ты, это…больше не говори, что и без меня обойдёшься, ладно? Я-то без тебя не могу – еле слышно закончила она, разглядывая свои эфемерные ручки.
Которые никак не смогли бы удержать перо. Потому что не материальные.
С тех пор окно в кабинете автора всегда было открыто. Вот только почему-то Муза не спешила в него выпархивать.
Потому что, …да, вы и сами знаете, почему.
И как ни странного, но розового зефира в её диктовках стало меньше.