Август 2003 года. Москву душила сухая жара, оставляя в теле чувство липкости и раздражения, а в голове — тревожный гул, как будто где-то далеко жужжала невидимая муха. Светлана Никитина вылетала в Сочи. Это был вынужденный отпуск: у неё сдали нервы, врач строго приказал — море, минимум телефона и никакой отчётности. На прощание коллеги махали ей из окна бухгалтерии пластиковыми стаканчиками с «Шарлем Андре». Она улыбнулась, но неохотно — счастье не приживалось в её лице, как не приживается роза в пустыне.
Таксист курил, не спрашивая разрешения. Сказал: «Сейчас пробки, поедем через Садовое», и включил шансон. Светлана уставилась в окно, в котором отражались её двадцать с лишним лет замужества и развод три года назад, сын, уехавший в Томск, и собака Боня, которую она оставила соседке.
У входа в терминал она взялась за тяжёлую сумку и тут заметила мужчину. Он обнимал женщину — та всхлипывала, прижимаясь к его груди. Он был не особенно красив — скорее, по-мужски обычный: седеющие виски, крупные руки, куртка с потертыми локтями. Но в его взгляде было что-то… тёплое. Печальное, как у тех, кто слишком долго терпел и слишком часто молчал. Светлана заметила, как он легко коснулся ладонью щеки той женщины, а потом поцеловал в висок. Это был не поцелуй любви. Это был поцелуй прощания.
«Какое-то лицо у него знакомое», — подумала она и тут же отогнала мысль. Мужчины с добрыми глазами встречаются не так уж редко. Просто она давно не смотрела.
Он тоже заметил её. Светлана шла неспешно, в льняных брюках и с маленьким рюкзачком за плечами. Волосы — чуть волнистые, крашеные, но не крикливо. Бледное лицо, напряжённая шея, крепко сжатые губы. Женщина, уставшая быть сильной. Женщина, которая когда-то мечтала, а потом просто делала то, что надо.
Через сорок минут они случайно встретились у стойки регистрации. Их рейсы совпали. А места оказались почти рядом: она — у окна, он — через проход.
Он обернулся и, сам удивившись своей смелости, сказал:
— Простите, мы, кажется, летим вместе?
Она приподняла бровь:
— Разве?
— Я просто запомнил ваш рюкзак. Он... с мопсом, да?
— Это Боня. Моя собака.
— Очаровательная. А вы... вы не боитесь летать?
— Только упасть.
Он рассмеялся. И этого оказалось достаточно, чтобы лёд тронулся.
Через полчаса после взлёта они уже обменивались историями. Она рассказала о школе, в которой работала бухгалтером, о сыне, который стал геофизиком. Он — о своём увольнении из конструкторского бюро и о том, как женщина, с которой он встречался три месяца, попрощалась с ним прямо в аэропорту.
— То есть, вы были тем самым мужчиной у стойки? — удивилась Светлана.
— А вы — той женщиной, которая смотрела на меня, будто видит насквозь.
— Я думала, вы женаты.
— Нет. Был. Давно.
— А я — разведена.
— Совпадение?
— Или судьба, — ответила она тихо.
После посадки они обменялись телефонами. Официально. Без лишней сентиментальности. Просто «если вдруг захотите чаю в Сочи». И оба сделали вид, что не придают этому значения.
Но уже вечером он позвонил.
— Это Николай, — сказал он, будто боялся, что она не узнает. — Тот, что рядом сидел. Я подумал… а вдруг вы хотите пройтись вечером. Море ведь недалеко.
Они гуляли по набережной, ели кукурузу с солью и смеялись. Светлана рассказала о том, как однажды напилась на корпоративе и танцевала под «Агату Кристи». Николай — как однажды собрал для сына радиоуправляемую лодку, и та утонула в пруду, как только он её спустил на воду.
— Я тогда понял, — сказал он, — что гении из меня не выйдет. Но руки у меня всё же золотые.
— А у меня — цифры в голове. Всё по полочкам. Всё в строку. Даже чувства.
Он посмотрел на неё:
— А чувства можно пересчитать?
Они проводили вместе пять дней. И эти дни пролетели, как пятиминутная передышка между двумя жизнями.
ЧАСТЬ 2 ЧИТАЙТЕ В ДЗЕН.ПРЕМИУМ
Откройте для себя магию любви с Авой Мичич – подписывайтесь на канал, читайте эксклюзивные главы в Дзен-Премиум и наслаждайтесь романами автора на Литнет!
Читайте другие истории: