Дождь барабанил по жестяному козырьку, когда я поднимался по скрипучей лестнице. Адрес дал старый знакомый, тот еще тип, мутный, как вода в портовой луже после шторма. Квартира на третьем, дверь без номера, затертая, будто ее вскрывали не раз и не два. Внутри - полумрак, даже днем, запах прокисшего виски, дешевого табака и чего-то еще, неприятного, будто за плечами у этого места целый ворох проблем. На шатком столе, среди пустых бутылок и окурков, стоял он - роутер. Обычный на вид, черный пластик, мигающие зеленые лампочки, ничего особенного. Но клиент, тип по имени Фрэнк, с глазами загнанного зверя, клялся, что эта штука издает звуки. Типа шепота. И что когда он включен, по дому ползает такой холод, что кости ломит. Я включил прибор в сеть. Лампочки заморгали в привычном ритме: питание, активность, Wi-Fi. Никакого шепота. Только тихий, ровный гул трансформатора, стандартный, рабочий звук. Но когда моя рука потянулась к кабелю, чтобы проверить соединение, одна из лампочек на секунду вспыхнула ярко-красным, а по спине действительно пробежал непонятный холодок. Просто помехи в сети, сказал я себе, или сквозняк из щели под окном. Но в глазах Фрэнка читалось такое, что я поспешил убрать инструмент, взял свой аванс с обмякшего стола и вышел в мокрую, холодную ночь. Этот роутер был чист, я уверен. Но место и люди вокруг него - совсем нет.