Иногда я забываю вытащить постиранное бельё из машинки. Иногда — забываю купить хлеб. Иногда — теряю терпение и говорю на повышенных тонах. И да, иногда я позволяю ребёнку съесть мороженое утром. В пижаме. До завтрака.
Я не идеальная мама. И знаешь что? Это нормально.
Когда я была беременна, я рисовала себе образ «мамы-мечты»: всегда в хорошем настроении, на кухне пахнет домашней выпечкой, ребёнок в чистеньком бодике, играет в развивающие игрушки. Я на йоге, потом читаю книжки по осознанному родительству и не забываю про мужа.
Спойлер: эта женщина из моих фантазий не имеет ничего общего со мной реальной.
Реальность оказалась другой. Утро начинается не с медитации, а с “Мааааам, я писааал!”. Иногда у меня нет сил даже на мультики, и я просто лежу рядом на ковре, глядя в потолок. Иногда я прячусь в ванной с телефоном и шоколадкой, потому что нельзя быть нужной всем одновременно.
Иногда я чувствую вину. Часто. За всё: за то, что устаю, за то, что не играю, за то, что включила мультики, за то, что хочу тишины. И особенно — за то, что мне кажется: «Может, кто-то справляется лучше».
Но однажды, после особенно тяжёлого дня, я посмотрела на своего ребёнка. Он заснул, уткнувшись в мою руку, и шепнул: “Ты у меня самая лучшая мама”.
Слезы градом. Потому что — в его глазах я достаточно хороша. Даже если не идеальна.
Я начала учиться отпускать. Не стремиться к идеалу, а быть живой. Быть собой.
Просить о помощи. Есть пельмени из магазина. Плакать в душе. Радоваться мелочам. Улыбаться, когда небо голубое. Позволить себе быть нормальной, не сверхчеловеком.
Потому что мой ребёнок учится не от моих слов, а от моих действий. И если он увидит, что мама умеет заботиться о себе, прощать себе слабости и любить себя — он тоже так сможет.
И это уже — достаточно. Это уже — любовь.
Так что да:
Я не идеальная мама.
Но я настоящая.
Я люблю.
Я рядом.
И это — больше, чем ок.