В тот день я решил познакомиться со своим новым соседом. Я жил в старом доме на окраине города — одном из тех, где стены скрипят, а лифт ломается каждую неделю. Новый жилец появился неделю назад, и о нём ходили странные слухи. Кто-то говорил, что он музыкант, кто-то — что бывший военный. Но больше всего меня зацепило то, что он никогда не выходил днём.
Я постучал в его дверь около десяти вечера. Через минуту замок щёлкнул, и дверь приоткрылась. Из темноты показалось бледное лицо мужчины лет сорока. Тёмные круги под глазами делали его похожим на человека, который давно не спал.
— Вы ко мне? — спросил он тихим голосом.
— Да, здравствуйте, я ваш сосед, живу этажом выше, — ответил я, протягивая руку. — Решил познакомиться.
Он молча кивнул, но руки не пожал. Вместо этого он внимательно посмотрел на меня, будто оценивая, стоит ли вообще разговаривать.
— Заходите, — сказал он наконец, отступая внутрь квартиры.
Комната была погружена в полумрак. Шторы были плотно задёрнуты, а на столе горела одна-единственная лампа. На стенах висели странные картины: чернильные пятна, которые, если долго смотреть, начинали напоминать человеческие лица.
— У вас интересный интерьер, — попытался я завести разговор.
— Это портреты, — ответил он коротко. — Портреты людей, которых больше нет.
Я замер. Его слова прозвучали так, будто он говорил о ком-то, кого сам… убрал.
— А чем вы занимаетесь? — спросил я, чтобы отвлечься от мыслей.
— Я слушаю, — ответил он.
— Слушаете? Что именно?
— То, что другие не могут услышать.
Этот диалог казался всё более странным. Я начал чувствовать себя неуютно, но что-то внутри меня заставляло остаться. Возможно, это было любопытство.
— Например? — не унимался я.
Он поднялся с кресла и подошёл к окну.
— Например, я слышу, как ты ходишь по своей квартире ночью. Твои шаги громкие. Очень громкие.
У меня по спине пробежал холодок.
— Простите, я не знал, что мешаю.
— Дело не в этом, — оборвал он меня. — Ты ходишь… слишком часто.
— Что вы имеете в виду?
Он повернулся ко мне, и в его глазах появилось что-то неестественное — как будто они светились изнутри.
— Ты ходишь, даже когда спишь.
Я хотел возразить, сказать, что это полный бред, но слова застряли в горле.
— Посмотри себе в комнату, — произнёс он, указывая на одну из картин на стене.
Я взглянул на неё и почувствовал, как кровь отхлынула от лица. На картине был мой силуэт. Но это ещё не всё. Под картиной была надпись: «Сосед сверху».
— Я уже слышал, как ты выходишь из дома по ночам, — продолжил он. — Ты не помнишь этого, но я знаю правду. Ты ходишь по городу, ищешь что-то… или кого-то.
Мне стало трудно дышать.
— Это невозможно, — прошептал я.
— Загляни в свою комнату сегодня ночью, — сказал он, открывая дверь. — Посмотри на свои руки.
Я вышел из квартиры, чувствуя, что мир вокруг меня начал трещать по швам. Вернувшись домой, я сразу же лег спать, но сон не шёл. Где-то в три часа ночи я проснулся от странного звука.
В углу комнаты стояла пара грязных ботинок. Моих ботинок. Они были покрыты землёй и… чем-то тёмным.
Я подошёл ближе и заметил, что мои руки тоже испачканы. На пальцах запеклась кровь.
Что я делаю ночью? И что сделал мой сосед?
Я попытался вспомнить события прошедшей ночи, но в голове была лишь тьма. Казалось, будто кто-то вырезал кусок моей памяти.
Телефон на столе завибрировал. Сообщение от неизвестного номера:
"Смотри в окно."
Меня пробрала дрожь. Я медленно подошёл к окну и отодвинул штору. На улице стоял мой сосед. Он смотрел прямо на меня. В его руках был телефон, и он медленно поднял его, словно делая снимок.
Затем он опустил руку и достал из кармана маленький блокнот. Это был тот самый блокнот, который я видел у него в квартире. Он что-то записал, а потом показал мне листок.
"В следующий раз я не смогу помочь."
Я застыл. Что это значит? Какой "следующий раз"?
Внезапно в голове вспыхнули обрывки воспоминаний: холодная ночь, моя тень, которая вела меня куда-то, и… лицо человека, которого я никогда раньше не видел. Его глаза были полны страха.
И тогда я понял. Мой сосед не просто наблюдал за мной. Он знал, что происходит. Он слышал то, что я сам не мог осознать.
Я выбежал из квартиры и спустился к нему. Он ждал меня у входа, всё так же спокойно и безэмоционально.
— Ты помнишь? — спросил он.
— Нет… — прошептал я. — Расскажи мне.
Он вздохнул.
— Ты ходишь во сне. Но ты не просто гуляешь. Ты… ищешь тех, кто причинил тебе боль. И находишь их.
— Кого? — мой голос дрожал.
— Первым был твой отец, — ответил он. — Ты нашёл его неделю назад. А потом… того парня из универа, который издевался над тобой.
Я почувствовал, как земля уходит из-под ног.
— Но почему ты…
— Я слежу за тобой, — перебил он. — Чтобы ты не зашёл слишком далеко. Пока ты не начал искать меня .
Его слова прозвучали как приговор.
— Что ты сделал? — спросил я, хотя уже знал ответ.
— Я был первым, кто тебя предал, — сказал он. — Теперь ты знаешь, почему я здесь.
Он повернулся и исчез в темноте.
На следующее утро я проснулся в своей кровати. Руки были чистыми. Но на полу лежал листок бумаги с одной фразой:
"Прости, что не могу больше помогать."
#страшнаяистория #хоррор #ужасы #мистика