Записки адаптированной единицы в условиях Калининградской влажности
Когда местные слышат, что я приехала из Москвы, в воздухе появляется особая пауза.
Такая… чайкиная.
Пауза, в которую обычно вкладывается вся боль за не сданные в аренду квартиры, повышенные цены, дорогие кафе и «у нас тут раньше не так было».
Но у меня плохие новости: я уже не москвичка.
Я давно сбилась с ритма подземки и не помню, как выглядят "Чистые пруды" в час пик.
Серьёзно, мне кажется, их переименовали. Или затопило (шутка).
Я переехала в Калининград десять лет назад.
И с тех пор не сравниваю, а просто живу.
На своей маленькой волне — между чайкой, бокалом и попыткой понять, какая это уже весна по счёту.
Я не ностальгирую по Тверской, не заказываю вишнёвый латте, не скучаю по московским ценам на такси (ну ладно, тут я не шучу :).
Я просто научилась слышать Балтику.
А она, между прочим, молчит громко. Так громко, что даже мой внутренний интернет-зависимый блогер в панике отключается и говорит: «Ладно-ладно, спокойствие, только спокойствие, - отдыхаем, а лайки подождут!» Тут ясно одно — ты не гость, не турист с фотоаппаратом и кто-либо еще.
Тут ты просто — есть.
Так что если вы хотите назвать меня «понаехавшей» — это, конечно, правда, но лишь отчасти.
Точнее будет сказать, что я — "осевшая"
Не турист, не влюблённая в новинку, не восторженный эмигрант.
Я — та, кто осталась.
Не из принципа, не потому что популярно, ведь тогда это было непопулярно; — а по любви.
Так что теперь, когда у меня спрашивают:
— А ты откуда?
Иногда я отвечаю:
— Из тумана и соли.
И только потом добавляю:
— Ну, то есть, из Москвы. Но это было давно. Уже прошло (: