Кофе остывал. Я смотрела на тонкую дымку пара над чашкой и думала, что мой брак похож на этот остывающий напиток — когда-то горячий и бодрящий, теперь лишь теплый, почти безвкусный.
Странно, но в нашей паре именно я встаю раньше. Игорь, мой муж, любит поспать, особенно по выходным. Мне нравилось это тихое утреннее время, когда можно побыть наедине с собой, своими мыслями.
Восемнадцать лет вместе — это срок. Наша дочь Катя уже на первом курсе, уехала в Питер учиться. В квартире стало тихо, звонко, пусто. Только мы вдвоем с Игорем и кот Филька, который живет с нами уже десять лет.
Я допила кофе и пошла собираться. Сегодня у меня встреча с заказчиком — я работаю дизайнером интерьеров на фрилансе. Проходя мимо спальни, услышала, как Игорь что-то бормочет во сне. Он часто разговаривает, когда спит. Обычно это что-то невнятное, иногда смешное, иногда — обрывки рабочих разговоров.
Я приоткрыла дверь, чтобы проверить, не разбудил ли он сам себя. И тут услышала отчетливое: "Марина… Мариночка…"
Меня зовут Ольга. Я замерла, как будто меня окатили ледяной водой. Имя, произнесенное с такой нежностью, с такой тоской… Имя, которое не мое.
В голове моментально пронеслись все странности последних месяцев: его поздние возвращения, внезапные улыбки телефону, новая рубашка, которую я не покупала, запах незнакомых духов, который однажды уловила на его пиджаке и заставила себя поверить, что это от коллеги, с которой он ехал в такси.
Игорь перевернулся на другой бок, что-то еще пробормотал, но уже неразборчиво. А я стояла, вцепившись в дверной косяк, и чувствовала, как земля уходит из-под ног. Восемнадцать лет. Дочь. Квартира, взятая в ипотеку десять лет назад и выплаченная совместными усилиями. Наши родители, которые дружат семьями. Общие друзья. Все наши планы.
И имя. Чужое имя, которое он произнес с такой нежностью, какой я не слышала уже давно.
Я тихо закрыла дверь. Накрасила губы дрожащими руками. Надела пальто. Вышла из дома.
Весь день я провела как в тумане. Заказчик что-то говорил о перепланировке, я кивала, делала пометки, улыбалась. Внутри была пустота и звенящий холод.
Марина. Кто она? Коллега? Клиентка? Давняя знакомая? Я перебирала всех знакомых женщин Игоря, пытаясь вспомнить Марину, но не могла. За восемнадцать лет я знала почти всех его друзей и коллег. Или мне так казалось.
Вечером, когда я вернулась домой, Игорь уже был там. Он жарил картошку — наше любимое блюдо по пятницам. Улыбнулся мне, поцеловал в щеку. Обычный, родной.
— Как день? — спросил он.
— Нормально, — ответила я, стараясь, чтобы голос звучал как обычно. — А у тебя?
— Да все как всегда. Сидим на этом проекте, никак не можем закончить.
Я смотрела на него и не могла поверить. Он говорит со мной, улыбается, а где-то есть другая женщина, которую он называет Мариночкой. О которой думает даже во сне.
— Ты какая-то бледная, — заметил он. — Все в порядке?
— Да, просто устала.
Мы поужинали, посмотрели фильм. Игорь обнимал меня на диване, как всегда. Я чувствовала его тепло, знакомый запах, слышала его смех — и все это казалось теперь фальшивкой. Неужели он может так спокойно сидеть рядом со мной, обнимать меня, если есть другая?
Ночью я не могла заснуть. Игорь мирно посапывал рядом. Я смотрела на его лицо, такое родное, каждую морщинку знаю. Восемнадцать лет вместе. Как это могло случиться?
Утром, когда он ушел на работу, я не выдержала. Открыла его ноутбук — пароль я знала, у нас никогда не было секретов друг от друга. По крайней мере, я так думала.
В почте ничего подозрительного. В истории браузера — рабочие сайты, новости, форум рыбаков (его новое увлечение), интернет-магазины… ничего.
Я взяла его телефон. Мы знали пароли друг друга, хотя никогда не лазили в телефоны — просто не было нужды. Сообщения, звонки — ничего необычного. Ни одной Марины.
И тут я вспомнила про второй телефон. Старый, который он оставил дома, когда компания выдала ему новый корпоративный. Он лежал в ящике стола, я сама положила его туда полгода назад.
Телефон был разряжен. Я подключила его к зарядке, дождалась, пока он включится. Пароля на нем не было.
И тут же первое, что я увидела — непрочитанное сообщение: "Привет, как ты? Скучаю… М."
Я замерла. М. Марина? С трясущимися руками я открыла переписку.
Их переписка началась полгода назад. Марина Степанова. Фотография красивой женщины лет сорока, с каштановыми волосами и выразительными глазами. Сообщения становились все более личными, интимными. Фотографии. Планы встреч. "Не могу дождаться, когда увижу тебя" — писал мой муж. "Я так счастлива, что ты вернулся в мою жизнь" — отвечала она.
Вернулся? Значит, они знали друг друга раньше?
Я прокрутила переписку до самого начала. И тут меня словно ударило током.
"Игорь, это правда ты? Не могу поверить, что нашла тебя спустя столько лет… Марина"
"Марина? Марина Степанова из художественной школы? Не может быть!"
Марина из художественной школы. Игорь рассказывал мне о ней, давно, когда мы только начинали встречаться. Его первая любовь. Они учились вместе в художественной школе, ей было пятнадцать, ему шестнадцать. Потом ее семья уехала в другой город. Это было еще до эпохи социальных сетей, они потеряли связь.
Его первая любовь. О которой он говорил, что никогда не забудет то щемящее чувство первой влюбленности.
Я читала их переписку, и меня трясло. Они встречались. Несколько раз. В кафе, в парке. Три недели назад — в гостинице.
"Это было самое счастливое время в моей жизни за последние годы", — писал мой муж.
"Я всегда знала, что мы созданы друг для друга", — отвечала она.
Я выключила телефон и положила его обратно в ящик. Села на кухне, обхватив голову руками.
Восемнадцать лет брака. И все это время он, оказывается, не забывал свою первую любовь.
Я вспомнила, как год назад мы с Игорем ездили в его родной город, навещали его мать. Как он предложил прогуляться по местам его юности, показал мне старую художественную школу. Рассказывал с таким воодушевлением. Я тогда еще подумала — как здорово, что он помнит и ценит свое прошлое.
А он, оказывается, искал ее глазами. Надеялся встретить. И нашел — через социальные сети, полгода назад.
Вечером, когда Игорь вернулся с работы, я сидела на кухне с чашкой остывшего чая.
— Что случилось? — сразу спросил он, увидев мое лицо.
— Кто такая Марина? — прямо спросила я.
Он побледнел. В глазах мелькнул испуг, потом — решимость.
— Откуда ты…?
— Ты произнес ее имя во сне. С такой нежностью… — мой голос дрогнул. — А потом я нашла твой старый телефон и прочитала вашу переписку.
Он сел напротив меня, закрыл лицо руками.
— Прости, — только и сказал он.
— Восемнадцать лет, Игорь. Восемнадцать лет вместе. Дочь. Все, что мы построили. И ты… с ней…
— Я не хотел причинять тебе боль, — он поднял на меня глаза. — Клянусь, я не планировал ничего такого. Это просто… случилось.
— Просто случилось? — я почувствовала, как внутри поднимается волна гнева. — Ты писал ей, встречался с ней, пошел с ней в гостиницу — это все "просто случилось"?
— Ты не понимаешь, — он покачал головой. — Марина — это часть моего прошлого, которую я потерял. Когда я нашел ее снова, это было как… как найти кусочек себя. Я не мог устоять.
— А как же я? Как же наша семья? Наши восемнадцать лет вместе — это ничто по сравнению с твоей юношеской влюбленностью?
— Нет, конечно, нет! — он схватил меня за руки. — Я люблю тебя, Оля. Всегда любил. Но с Мариной… это что-то другое. Что-то, что я не могу объяснить.
Я вырвала руки.
— Что-то другое? — горько усмехнулась я. — Что ты ей писал? "Это было самое счастливое время в моей жизни за последние годы"? А эти годы ты провел со мной, Игорь. Со мной!
— Я не это имел в виду…
— А что ты имел в виду? — я почувствовала, как слезы текут по щекам. — Объясни мне, потому что я не понимаю. Я отдала тебе восемнадцать лет своей жизни. Мы вместе растили дочь, строили дом, преодолевали трудности. Я была рядом, когда умер твой отец, когда ты потерял работу, когда у тебя была депрессия. Я всегда была на твоей стороне. Всегда. И вот как ты мне отплатил.
Он молчал, опустив голову.
— Скажи мне правду, Игорь. Ты любишь ее?
Он поднял на меня глаза, полные слез.
— Я не знаю, — честно ответил он. — Я не знаю, что я чувствую. Это как наваждение, как будто я снова подросток, который впервые влюбился. Это иррационально, это глупо, я знаю. Но я не могу это контролировать.
Я смотрела на него и видела чужого человека. Не того, с кем прожила почти два десятилетия. Не отца моей дочери. Чужого, незнакомого мужчину, который разбил мое сердце.
— Я ухожу, — сказала я. — Мне нужно время подумать. И тебе тоже.
— Оля, пожалуйста…
— Нет, — я покачала головой. — Не сейчас. Мне нужно побыть одной.
Я собрала небольшую сумку и уехала к сестре.
Три дня я провела как в тумане. Не могла ни есть, ни спать. Все время думала — как такое могло случиться? Как мой брак, который казался таким крепким, мог рассыпаться из-за призрака из прошлого?
Сестра поила меня чаем, говорила: "Оля, такое бывает. Кризис среднего возраста. Он одумается". Но я видела сомнение в ее глазах.
Игорь звонил, писал сообщения. Я не отвечала. Мне нужно было разобраться в себе, в своих чувствах.
На четвертый день я вернулась домой. Игорь сидел на кухне, осунувшийся, с кругами под глазами.
— Ты решила? — спросил он тихо.
— А ты? — ответила я вопросом на вопрос.
Он долго молчал, потом произнес:
— Я разговаривал с Мариной. Сказал ей, что больше не могу с ней видеться.
Я почувствовала, как сердце пропустило удар.
— Почему?
— Потому что это неправильно, — он поднял на меня глаза. — Потому что у меня есть ты, наша семья, наша жизнь. А Марина… Марина — это фантазия, мечта подростка. Я принял желаемое за действительное, думал, что можно вернуться в прошлое, почувствовать снова то, что было когда-то. Но это невозможно.
— Ты уверен? — тихо спросила я. — Ты не будешь жалеть?
— Я уже жалею, — честно ответил он. — Жалею, что причинил тебе боль. Жалею, что поставил под угрозу все, что у нас есть. Оля, я люблю тебя. Настоящую тебя, а не призрак из прошлого.
Я смотрела на него и не знала, верить или нет.
— Я не знаю, смогу ли тебе снова доверять, — сказала я. — Ты разбил что-то внутри меня. Что-то, что, возможно, уже не склеить.
— Я знаю, — кивнул он. — И я готов сделать все, чтобы заслужить твое доверие снова. Если ты дашь мне шанс.
Мы долго разговаривали в тот вечер. Честно, открыто, как не разговаривали уже давно. О наших отношениях, о том, что потеряли где-то по дороге — внимание друг к другу, романтику, общие мечты. О том, как рутина затянула нас, как мы перестали видеть друг в друге тех, в кого когда-то влюбились.
— Может быть, в этом есть доля моей вины, — сказала я. — Я тоже отдалилась, погрузилась в работу, в заботы о доме. Мы перестали быть парой, стали просто соседями по квартире.
— Это не оправдывает меня, — покачал головой Игорь. — Ничто не оправдывает предательства.
— Нет, не оправдывает, — согласилась я. — Но я хочу понять, как мы до этого дошли. Чтобы больше никогда не повторить.
Прошло полгода. Мы с Игорем пошли к семейному психологу. Это было его предложение, и я согласилась. Мы много работали над нашими отношениями, учились заново слушать и слышать друг друга.
Было непросто. Были дни, когда я просыпалась с мыслью: "А вдруг он снова с ней связался?", проверяла его телефон, когда он выходил в душ. Но постепенно доверие возвращалось.
Мы стали больше времени проводить вместе. Нашли новые общие интересы — начали ходить на танцы, записались на курсы фотографии. Как будто заново узнавали друг друга.
И сегодня утром я проснулась от того, что Игорь что-то бормотал во сне. Я прислушалась, и мое сердце замерло.
"Оля… моя Оленька…" — шептал он с такой нежностью, какой я не слышала уже много лет.
И я заплакала. От облегчения, от счастья, от осознания, что мы справились. Что наша любовь оказалась сильнее призраков прошлого.
Я не знаю, что будет дальше. Никто не знает. Но я уверена в одном: если двое людей действительно хотят быть вместе, если они готовы работать над отношениями, прощать и меняться — то даже самые тяжелые испытания можно преодолеть.
Чужое имя, произнесенное во сне, чуть не разрушило нашу семью. Но оно же заставило нас проснуться, увидеть проблемы, которые мы так долго игнорировали, и начать все заново.
И я благодарна за этот урок, как бы больно он ни был получен.
Дорогие читатели, ваши комментарии и поддержка дают мне силы продолжать писать. Каждый отклик — это маленькое чудо, которое согревает душу и вдохновляет творить дальше. Буду бесконечно благодарна за подписку и лайк.
С теплом и благодарностью, ваша Зоя Александровна Терновая.