Я не верю в домовых, приведений и прочее. Точнее, не верил. До той самой ночи.
В доме бабушки всегда было что-то… странное. Не жуткое, а скорее застывшее, как будто он жил своей жизнью, а мы в нем — просто временные гости. Стоит старый, бревенчатый, в деревне почти без людей. Всё скрипит, шепчет, дышит, как будто живет своей жизнью.
Я приехал туда весной — отдохнуть от города. Вечером пошёл спать, рано. И вдруг среди ночи — шорох сверху.
Чердак. Там никто не живёт. Даже мышей, вроде, нет — бабушка следила за этим строго. Но шаги были. Медленные. Неуверенные.
Я застыл. А потом услышал…
Шёпот.
Еле различимый, будто старые губы едва шевелятся:
— Ты... здесь... не должен...
Я не идиот. Я не полез туда сразу. Но утром — поднялся. Чердак был пуст. Только старая мебель под покрывалами и зеркало, прислонённое к стене. Всё в пыли, всё как всегда. Кроме одного.
На полу — три следа босых ног. И они не мои. Я решил списать всё на воображение. Уехал в город и забыл про эту историю.
Как бы не так.
Через неделю мне приснился тот дом. Я стою у подножия лестницы на чердак, а оттуда кто-то спускается. Я не вижу лица, но слышу:
— Я тебя нашёл.
Проснулся — холодный, весь в мурашках. Сердце грохотало, будто я бежал марафонскую дистанцию без перерыва.
А на стене, у меня в комнате — отпечаток ладони. Пыльный. Как на чердаке.
Я живу один.
С тех пор я не ездил туда.
Но недавно соседи звонили и сказали, что видели мужчину в окне бабушкиного дома, хотя он пустует уже год.
Теперь я не открываю старые зеркала. Не захожу в тёмные углы. И не поднимаюсь на чердаки.
Никогда.
А ты когда-нибудь слышал, как кто-то шепчет в пустой комнате?
Расскажи. Или молчи — если не хочешь, чтобы он услышал тебя в ответ.
Хочешь анонимно рассказать свою историю — напиши в почту.
Может, все эти странности не так уж случайны...