Деревня Болотный Яр не значилась ни на одной карте. Мы наткнулись на неё случайно, когда наш экспедиционный джип сломался в глухой тайге. Первое, что бросилось в глаза — слишком чистые улицы. Ни соринки, ни пыли, будто кто-то тщательно вылизал каждый сантиметр.
— Здравствуйте! — окликнул я женщину у колодца.
Она медленно повернулась. Лицо — восковое, без морщин. Глаза не отражали свет.
— На ночь глядя в гости? — её губы растянулись в улыбке, обнажив дёсны без зубов.
Мы заночевали в единственной избе с горящим окошком. Хозяйка, назвавшаяся Аграфёной, поставила на стол чёрный хлеб и мёд странного сизого оттенка.
— Кушайте, родные, — шептала она, не отрывая взгляда от наших ртов. — Всё своё, с пасеки...
Ночью я проснулся от звука шаркающих шагов во дворе. В щель ставни увидел:
- Все жители деревни стояли вплотную к нашему дому
- Их рты раскрывались неестественно широко
- Из горловых щелей выползали чёрные стебельки, тянущиеся к окнам
Утром мой напарник Андрей исчез. На его кровати лежала лужица мутной жидкости и...
— Грибок растёт быстро, — вздохнула Аграфёна, подметая пол. — Ваш друг теперь с нами.
В углу я заметил его ботинки. Из голенищ тянулись тонкие белые нити, словно корневая система...
P.S. Если найдёте деревню, где слишком тихо, а из труб идёт сизый дым — бегите. Они уже посадили новые споры...
P.P.S. Мой палец, порезанный за завтраком, не кровоточит. Из ранки растёт что-то пушистое...