Герань расцветёт завтра
Утро. Света, 34 года, стоит на кухне, одной рукой помешивая овсянку, другой — листая рабочий чат. На плите шипит молоко. На полу — разбросанные кубики Лего, на столе — ноутбук с надписью «СРОЧНО!!». В дверях появляется муж, Андрей, с галстуком наперевес.
— Опять за своим компом? — Андрей целует её в висок, задевая локтем чашку с недопитым кофе. — Машке в сад надо, а у меня совещание в 9.
Света не поднимает глаз от экрана. Пальцы летают по клавиатуре, словно пытаясь угнаться за разбегающимися мыслями.
— Минутку... Просто допишу...
Кажется, овсянка начинает подгорать, но если она сейчас оторвётся от сообщения, потеряет мысль. Ещё чуть-чуть.
— Ты же сама хотела на фриланс перейти! Чтобы с детьми быть! — бросает Андрей уже из прихожей, затягивая галстук.
Дверь захлопывается. Света выдыхает, замечая, что овсянка действительно подгорела — коричневые хлопья прилипли к дну кастрюли, как мысли о карьере к её сознанию. Из спальни доносится плач младшего. Она бежит туда, забыв выключить ноутбук. На экране — непрочитанное письмо: «Ваша кандидатура одобрена. Старт проекта — завтра».
Днём ей удаётся выкроить сорок минут, пока Кирюша спит, а Маша рисует "очень важную" картинку для папы. Света оседает за кухонным столом с ноутбуком, разгребая рабочие письма. Голова гудит от недосыпа, но пальцы продолжают стучать по клавишам.
— Мам, смотри! — Маша вбегает на кухню, размахивая рисунком. — Это папа на работе, а это ты с нами дома!
Света переводит взгляд от монитора к листу бумаги. На нём — яркие человечки: большой синий в галстуке, маленькие разноцветные и женская фигура с множеством рук, как у богини Шивы.
— Это ты, мамочка! Видишь, сколько у тебя рук? Ты всё-всё умеешь!
Света улыбается, чувствуя, как сжимается сердце.
— Очень красиво, солнышко.
— А почему ты всегда в компьютер смотришь?
Света закрывает ноутбук, притягивая дочь к себе.
— Я просто... помогаю одним людям кое-что написать. Но это не важно. Давай лучше твой рисунок на холодильник повесим?
Вечер. Дети спят. Света раскладывает пазл с Машей, краем глаза следя за Zoom-совещанием. На столе — три чашки холодного кофе, словно вехи её сегодняшнего дня. Пазл складывается медленно — сказывается рассеянное внимание.
— Давай сюда этот кусочек, — просит Маша, указывая на деталь в руке Светы.
— Да, конечно, — Света отдаёт пазл, и одновременно кивает коллеге в Zoom, который что-то объясняет про сроки сдачи.
Андрей заглядывает в комнату, прислоняясь к дверному косяку:
— Ты вообще спала этой ночью? — шепчет он, кивая на ноутбук.
— Я же как супервумен! — фальшиво улыбается Света, поправляя Машины волосы.
— Супервуменам не платят за «хобби», — бросает Андрей, показывая на экран, и уходит на кухню.
Маша уже почти засыпает, склонившись над почти собранной картинкой. Света аккуратно поднимает её и несёт в кровать. Вернувшись, нажимает «отключить звук» на совещании и вдруг срывается:
— Я веду проект на полмиллиона, а не вышиваю крестиком!
В наушниках повисает тишина. Коллеги в Zoom замирают, словно экран завис. Руководитель неловко кашляет:
— Светлана, вы... в эфире.
Пальцы судорожно нащупывают кнопку «Покинуть конференцию». Экран гаснет. В отражении монитора она видит своё лицо — усталое, с тёмными кругами под глазами. "Супервумен", — горько усмехается Света.
Ночь. Андрей уехал в двухдневную командировку. Квартира наконец-то затихла. Света сидит на балконе, кутаясь в старый плед, который ещё бабушка вязала. В руках — договор на новый проект: подписать — значит выйти из декрета досрочно. Официально. Без этих ночных совещаний и постоянной лжи самой себе, что она "всё успевает".
На стуле рядом — забытая книжка Маши «Мама-кошка ищет работу». Света берёт её машинально, пролистывает страницы с яркими иллюстрациями, где мама-кошка разрывается между котятами и карьерой.
Телефон вибрирует. Андрей.
— Ну как, решила? — В его голосе нет давления, только любопытство.
— А если я не успею всё? — Света смотрит на спящий дом напротив. В окнах давно погас свет. Все нормальные люди спят. — Работу, детей, дом...
— Ты же справлялась раньше, — смеётся Андрей.
"Справлялась?" — думает Света. Сгоревшая овсянка, недописанные письма, обиженная Маша, плачущий Кирюша, вечное чувство вины и кофеин вместо крови в венах. Это называется "справляться"?
Она вешает трубку, открывает детскую книжку на середине. На странице — рисунок: кошка в очках печатает на ноутбуке, а котята грустят в корзинке. На полях детская надпись, сделанная Машиной рукой: «Мама, поиграй с нами».
Света проводит пальцем по неровным буквам. Когда Маша успела это написать? И главное — почему она не заметила? Внезапно, строчки текста под иллюстрацией расплываются перед глазами:
"Мама-кошка так хотела быть хорошей мамой и успешной на работе, что забыла самое главное..."
Света не дочитывает. Взгляд падает на балконный угол, где в забытом горшке торчат сухие стебли — остатки когда-то пышной герани. Она не поливала её... сколько? Месяц? Два? В декрет уходила с цветущим розовым кустом, а сейчас...
"Как и моё резюме", — думает Света, глядя на мёртвое растение.
Мысли путаются. Договор, который нужно подписать до утра. Андрей, который то ли поддерживает, то ли нет. Дети, которые растут так быстро, что она не успевает заметить. И эта чёртова герань, которая не вынесла её "успешной" жизни.
Утро. Света сидит за кухонным столом, пальцы зависли над клавиатурой. Она печатает письмо: «Благодарю за доверие, но...». Стирает. Пишет: «Готова приступить». Стирает. Отправляет: «Мне нужна неделя».
Вздох облегчения. Не "да", не "нет" — просто пауза. Право на размышление, которое она сама себе подарила.
Света ставит чайник, вдруг замечая засохшую герань на балконе. Когда-то она цвела пышно... как и её резюме до декрета. Она берёт лейку, наполняет водой. Выходит на балкон, осторожно поливает сухую землю.
— Держись, подруга. Выживем, — шепчет она растению, замечая крошечный зелёный листок, пробивающийся у основания стебля.
В детской просыпается Маша. Слышно, как она зовёт: "Мама, ты где?"
Света закрывает ноутбук. Хотя бы на сегодня. Хотя бы на час. Одна неделя, чтобы решить. Одна неделя, чтобы понять, как остаться собой, когда тебя разрывают на части.
— Иду, солнышко! — отзывается она, бросая последний взгляд на крошечный зелёный листок. — Иду.
Если эта история отозвалась в вас — оставьте комментарий.
Иногда даже пара слов поддержки может стать тем самым «зелёным листочком», которого так не хватало.
А чтобы не пропустить новые истории — подпишитесь. Тут можно быть настоящими. Делитесь своими историями.