Проснулся я резко. Будто кто-то толкнул. Лежу, дышу тяжело, сердцем бухает — как от ужаса или бега. Комната тёмная, только свет фонаря с улицы через штору пробивается.
На руке — что-то щиплет.
Я нащупал: кровь. Кровь на предплечье. Длинный, неглубокий порез. Вскидываю одеяло — на груди царапины. Пятна крови на простыне. Не каплями. А будто тёр кто-то.
Встал, руки дрожат. Пошёл проверять дверь — закрыта. Замок защёлкнут. Входная цепочка тоже на месте. Окна плотно заклеены: я сам недавно утеплял. Ни следов, ни взлома, ничего.
Я живу один. Ни домашних, ни кошек, ни соседей поблизости.
Первое, что пришло в голову: я сам это сделал во сне?
Но… у меня короткие ногти. Да и движения царапин — как будто чужая рука. Не симметрично.
Начал вспоминать сон.
Снилось, что я лежу, а над грудью — кто-то. Не видно лица. Только ощущение тяжести и дыхания рядом. Хотел закричать — не мог. Только глаза двигались.
Я уже сталкивался с сонным параличом. Но кровь — это уже не просто «сон».
Пошёл в ванну.