Начало, которого не ждала
Это началось банально — я случайно лайкнула его фото в паблике о книгах. Он ответил комментарием: "Ты тоже любишь Ремарка?" Так завязался наш первый разговор.
Его звали Антон. 28 лет, программист из Питера, обожал Бродского и терпеть не мог авокадо. Мы быстро перешли в личные сообщения:
— Почему авокадо? — спросила я.
— Потому что это зелёная масляная пустышка. Как моя бывшая, — ответил он.
Я рассмеялась. Так начались наши ежедневные переписки — сначала о книгах, потом о жизни. Через месяц мы уже знали друг о друге всё:
— Я сегодня пролила кофе на новую блузку, — писала я.
— Значит, судьба. Теперь ты официально носишь мой любимый цвет — кофейный, — парировал он.
К третьему месяцу мы перешли на голосовые. Его голос был низким, с лёгкой хрипотцой.
— Представь, я стою у тебя за спиной, — шептал он однажды вечером. — Чувствуешь моё дыхание на шее?
Я чувствовала. Настолько, что сожгла пасту, забыв про плиту.
Но была одна проблема — мы жили в разных городах. Я — в Москве, он — в Питере.
— Приезжай, — говорил он. — Я покажу тебе настоящий Петербург.
— Боюсь, — признавалась я. — А если вживую мы друг другу не понравимся?
— Не может такого быть. Я уже влюблён в твой смех. И в то, как ты коверкаешь слово "борщ".
Прошло два года. Мы так и не встретились. До того дня, когда я набралась храбрости...
Встреча, которая всё изменила
Билеты в Питер я купила тайком. Хотела сделать сюрприз.
Стояла промозглая ноябрьская пятница. Я вышла из поезда, дрожа от волнения. На перроне его не было — мы же не договаривались.
Набрала его номер:
— Привет. Ты где?
— Дома. Смотрю "Игру престолов", — ответил он.
— А если я скажу, что стою на Московском вокзале?
Тишина. Потом шум упавшего телефона. Через 40 минут он был рядом.
Первое, что я заметила — он на полголовы ниже, чем говорил.
— Ты же писал, что рост 180? — засмеялась я.
— Ну... с кроссовками 180, — смущённо ответил он.
Мы пошли в кафе. Он заказал раф, я — капучино.
— Странно, — сказала я. — Ты же ненавидишь кофе?
— В переписке было проще казаться идеальным, — вздохнул он.
Разговор не клеился. Вместо уверенного голоса из сообщений передо мной сидел зажатый парень, который теребил салфетку.
— Помнишь, как мы представляли нашу встречу? — спросила я.
— Да. Ты должна была прилететь на воздушном шаре, а я встретить тебя с оркестром, — улыбнулся он.
Но не было ни шара, ни оркестра. Только неловкое молчание и понимание — вот он, момент, когда виртуальность столкнулась с реальностью.
Правда, которую мы скрывали
Вечером мы пошли к нему домой. Его квартира оказалась совсем не такой, как он описывал:
— Где же твоя библиотека во всю стену? — спросила я.
— Ну... Я считал аудиокниги, — пробормотал он.
Он включил музыку — тот самый альбом The Weeknd, о котором мы столько спорили. Пытался обнять меня, но я неожиданно вздрогнула.
— Что-то не так? — спросил он.
— Просто... Ты пахнешь по-другому. Не так, как я представляла.
Мы сели на диван. Настал момент истины.
— Слушай, — начал он. — Я должен тебе признаться. Меня зовут не Антон. А Дима.
Я остолбенела.
— И... я не программист. Я менеджер в магазине бытовой техники.
Всё рухнуло в один момент. Два года переписки. Два года лжи.
— Зачем? — прошептала я.
— Боялся, что настоящий я тебе не понравлюсь.
Утром я уехала. В поезде пришло его сообщение:
"Прости. Но те два года были самыми счастливыми в моей жизни."
Я не ответила.
Вывод:
- Виртуальность создаёт идеальные образы.
- Настоящие люди — не такие, как в переписке.
- Иногда лучше встретиться сразу — чтобы не терять годы.
Но самое странное? Год спустя я нашла его профиль. Он снова Антон. И снова программист. Видимо, так проще находить тех, кто полюбит вымысел, а не реальность...