С самого утра Лана была в делах. Серьёзных, коргишкиных. Сначала обследовала половички — вдруг на них кто-то прошёл несанкционированно. Потом проверила, цела ли миска с водой, и откуда-то ли не подуло. Примерно в 10:17 она заглянула в ванную. Не умыться — корги с этим строго, — а с планом.
— Лекс! — позвала она, заглядывая туда, где обычно дремал король серых котов. — Поиграааай!
Ванная отозвалась лёгким эхо, как в пещере древних времён, где тоже, вероятно, кто-то не хотел играть. Лекс, как всегда, лежал на стиралке, похожий на живую плюшевую подушку. Он не мяукнул, не взглянул, не вздохнул. Только чуть приподнял ухо. И снова сложил обратно.
Лана знала этот приём. Это был дипломатичный отказ. Он не говорит "нет", но всем своим видом намекает: «Время дремать, собака. Не до твоих мячей».
Корги с важным видом зашагала прочь — гордая, но печальная. В голове уже созрел план "Б".
В клетке, которая служила Лане базой отдыха, ночной резиденцией и штабом стратегического мясаедения, она нырнула носом в угол с игрушками. Когда-то тут было целое счастье: пищалки, верёвочки, прорезыватель в форме слона. Но сейчас…
Тишина.
Каждую игрушку она брала зубами, сжимала — и разочарованно выпускала. Ни одной честной пищалки. Подумаешь, пару дней порвала, растерзала, развоплотила — так они уже и не пищат! Где справедливость?
Она вынула мячик. Старый. Потёртый. Когда-то он пах мясом. Лана нюхнула — ноль. Даже кактус в горшке пах ярче. Но мяч был честным: хоть и не пищал, но чешал десну. А десна в последнее время зудела как сердце без кота.
Лекс, между тем, даже не шелохнулся. Он лежал на стиралке, как Будда из меха и молчаливого упрямства. Поиграть? С собакой? Да вы смеётесь.
— Вот же ты… — пробурчала Лана, усаживаясь рядом с мячиком на пол. — Старый ты кот, а не король. Лежишь, как будто уже всё в жизни понял.
Она закрутилась вокруг мяча. Пыталась подпрыгнуть, бросить, поймать. Всё делала за двоих. Один раз мячик отлетел прямо в угол, под тумбочку — и Лана всерьёз подумала, не позвать ли Лекса снова. Но нет. Гордая. Независимая. Корги.
Минут через двадцать на полу валялась уставшая Лана, рядом — побитый временем мячик, а на стиралке всё так же философствовал Лекс, слегка подёргивая усом во сне.
И только ветер за окном шептал: «Может, завтра он всё-таки поиграет…»
Если вам близка эта история, если вы хоть раз были на месте Ланы — с мячом, без пищалки, но с огромным желанием тепла и веселья — ставьте лайк!
Подпишитесь, чтобы не пропустить новые приключения Лекса и Ланы.
И обязательно напишите в комментариях, кто в вашей семье "лежит на стиралке", когда вас так тянет на игру? 🐶🐱