Представьте мир, где тьма — не просто поэтический образ, а обыденность. Где вместо пения фениксов по утрам раздаётся шипение Нагайны, а Косой переулок освещает не тёплый свет фонарей, а холодный блеск статуи Тёмного Лорда. Волдеморт победил. Гарри Поттер, наш вечно растрёпанный маяк надежды, исчез в дымке легенд, а я, простая ведьма, сижу в уголке заброшенной кофейни и размышляю: как мы докатились до такого? И главное — есть ли в этом абсурде хоть крупица смысла? С высоты моего скромного наблюдательного пункта (и с лёгким привкусом сарказма) я расскажу, как выглядит жизнь под властью Того-Кого-Мы-Зовём-Том-За-Его-Спиной. А, и не забудьте подписаться на мой канал, где я делюсь такими вот фантазиями и не только — нам нужно больше магии в этом мире!
Бюрократия тьмы: Плащи, отчёты и чистота крови
Я думала, что победа Волдеморта принесёт хаос: горящие деревни, дементоры на каждом углу, заклинания Авада Кедавра вместо «доброго утра». Но нет, всё оказалось… до ужаса организованным. Министерство магии, ныне Министерство мракобесия, превратилось в машину бюрократии. Пожиратели Смерти, которых мы представляли монстрами, теперь носят бейджи с надписью «Специалист по проклятиям» и ворчат о переработках. Даже Беллатриса Лестрейндж, кажется, устала размахивать палочкой и переквалифицировалась в главу отдела по «очистке крови». Их главная фишка? Одержимость чистотой крови. Маглорождённые, вроде меня, — persona non grata. Нас загнали в «Программу перевоспитания», где мы зубрим 47-страничный манифест Волдеморта о величии чистокровных. Официально нас не убивают, но жить дают только тем, кто кланяется и молчит. Полукровок терпят, но с презрением — ведь даже сам Тёмный Лорд, как шепчутся в тёмных углах, полукровка. Ирония, Том, ты в курсе?
Экономика — отдельный цирк. Галеоны отменили, теперь в ходу «Волди-ваучеры» с его профилем. Их принимают только в мрачных лавках вроде «Боргин и Бурк» или в кофейнях «Тёмная метка», где латте пахнет отчаянием. Я видела, как одна ведьма пыталась купить булочку за старый галеон, и её чуть не отправили в Азкабан за «экономическую измену». Народ ворчит, но платит — альтернатива слишком зелёная и начинается на «А».
Мода как протест: Чёрный — новый чёрный
Мода, говорят, отражает дух времени. Наше время? Чёрный бархат и пафос. Волдеморт велел всем носить тёмные плащи, чтобы «отражать его бессмертную тьму». Звучит круто, но эти плащи линяют, пахнут нафталином и делают нас похожими на стаю депрессивных ворон. Долорес Амбридж, ставшая инспектором стиля, штрафует за малейшее отклонение. Я видела, как девчонку заставили неделю носить плащ с надписью «Я посмела надеть серое» за попытку добавить шарфик. И всё же люди бунтуют по-своему: кто-то вышивает на подкладке яркие цветы, кто-то зачаровывает пуговицы, чтобы они искрились. Мой вклад? Заколка в виде феникса, которая иногда дымится от моих нервов. Это не революция, но напоминание: ты можешь заставить нас носить тьму, Том, но мы всё равно найдём способ сиять.
Общество страха и шепотков надежды
Жизнь под Волдемортом — это танец на тонком льду. Все боятся: сказать лишнее, посмотреть не так, забыть поклониться очередной статуе. Маглорождённые вроде меня записаны в реестры, полукровок проверяют на «лояльность», а чистокровные, не разделяющие идей Тёмного Лорда, становятся «предателями крови». Я слышала, как Уизли объявили вне закона за их промагловские взгляды. Но в этом страхе есть что-то странно человеческое. На приёмах в Малфой-Мэноре, больше похожих на корпоративы с плохим вином, люди всё равно танцуют, флиртуют, смеются. Я видела, как Драко Малфой — да, тот самый, с вечно надменной ухмылкой — помог маглорождённой девчонке собрать рассыпанные пергаменты, пока Люциус не смотрел. Может, это не любовь, но в мире, где за лишнее слово можно получить Круцио, даже такая мелочь — подвиг.
И всё же за этой бравадой — тоска. Мы скучаем по Хогвартсу, где спорили о квиддиче, а не о том, как выслужиться перед Пожирателями. Скучаем по Дамблдору, чьи речи, хоть и путаные, давали надежду. Скучаем по магии, которая была радостью, а не кандалами.
Искры, которые не погаснут
Размышляя обо всём этом, я понимаю: Волдеморт захватил власть, но не сердца. Его ненависть к маглорождённым и полукровкам, его мания чистоты крови — это не триумф, а паранойя. Он боится нас — тех, кто не вписывается в его идеальный мир. И этот страх — его слабость. В подвалах заброшенных лавок собираются тайные кружки, где читают запрещённые книги о Фениксе. На собраниях кто-то шепчет шутки про безносость Тёмного Лорда. Я сама прячу под половицей старый учебник по Защите от Тёмных искусств и варю зелье «Антиуныние» в старом котле. Это не Орден Феникса, не героизм. Это просто упрямство. Упрямство тех, кто верит, что тьма не вечна.
Так что я допиваю свой латте, прячу улыбку и думаю: «Держись, Том. Мы ещё дадим жару». Может, Волдеморт и победил в этой моей фантазии, но, слава Мерлину, это всего лишь выдумка. Как же здорово, что мы живём в мире, где Гарри и его друзья всё-таки надрали ему… ну, вы поняли.
А если вам понравились мои размышления, подписывайтесь на мой канал — будем вместе придумывать, как держать магию живой!