Вокруг — лишь яд на кончике улыбок,
И шепчут тени в золотых кольцах:
«Ты не дойдёшь. Сломаешься. Ошибок
Ты совершил уже предостаточно».
Они плетут из слов тончайший холод,
В котором сердце хрупкое сожмётся,
И каждый шаг — как нож в незримом поле,
Где истина на клевету прольётся.
Они глядят сквозь маски, как в прицелы,
Смеются сзади, кроя ложь под фрак.
И каждый хочет, чтоб сгорел ты целый,
Сгубив себя под чьим-то мнимым флаг.
Но я иду. Сквозь шорохи и шрамы.
Сквозь каждый взгляд, замазанный в вине.
Не для того я рвался сквозь упрямость,
Чтоб утонуть в их злобной тишине.
Пускай они — как волчья стая, близко,
И ищут трещину в моей броне,
Но цель моя — как северная риска,
Горит сквозь ночь в застывшей вышине.
И я дойду. Пусть кровь, и пыль, и стоны.
Пусть голос хрипнет, а дыханье — в мрак.
Ведь истина сильнее перегонов,
А свет живёт в тех, кто не сделал шаг…
Назад.