Ты можешь быть умной. Тонкой. Мощной. С душой, в которой небо, уголь и огонь.
Но ты заходишь в комнату — и в первую секунду тебя оценивают не по глазам. Не по словам. А по телу, по одежде.
Не тот. Не формат. Проходи мимо. Ты выглядишь не так, как я хочу.
И тогда включается боль — не просто за внешний вид, а за невозможность быть увиденным целиком. Как будто всё, чем ты являешься, обнуляется, если ты не вписываешься в ожидания.
Ты можешь кричать изнутри: «Я здесь! Я живой! Я — не оболочка!» А в ответ — тишина. Оценка. Пустой взгляд.
И ты начинаешь верить, что сам виноват. Что надо «исправить себя». Сжаться. Убрать лишнее. Угодить.
Но правда в том, что лишний вес — это иногда не про еду. Это — про броню. Про память. Про щит. Про то, что тело говорит то, что ты не можешь вслух:
«Заметьте меня. Защищаюсь. Хочу быть. Хочу быть видимым, даже если я некрасивый для вас.»
Ты — не проблема. Ты — не ошибка. Ты — не лишний. Ты — человек, который не помещается в рамки. Человек, которого невозможно отформатировать.
Тебя не разлюбили — тебя даже не узнали. Они отвернулись от формы, не дойдя до сути.
И да, это не про внешность. Это про то, как страшно — быть целым миром внутри и знать, что тебя даже не попытались открыть.
Потому что видеть — труд. А судить — привычка.
Но самое обидное не то, что тебя не увидели. А то, что ты сам начал сомневаться, есть ли внутри вообще что-то, раз никто туда не заглянул.
А ведь было. Есть. И будет — даже если никто не смотрит.
#Ясна
