Снова прозвенел звонок — в этот раз моя собственная трубка. Антон.
— Андрюха, слушай, я тут подумал, есть ещё кое-что. Пара моих знакомых упоминали, что у Артёма иногда бывает подпольная халтурка: он якобы подрабатывает «частным фотографом» для… ну, таких специфических съёмок. Кое-кто говорил, что речь идёт о пикантных фотосессиях для женатых дам.
— Чего?! — Я почувствовал, как в горле пересохло.
— Да-да, не берусь утверждать, что это правда, но у меня в базе мелькало что-то подобное. Может, у него просто хобби — снимать «романтические портфолио», но, сам понимаешь, где романтика, там и…
— Понял, — резко прервал я его. — Спасибо, Антон.
Я присел на старенький деревянный табурет, что стоял на балконе, и ощутил, как всё вокруг плывёт. «Пикантные фотосессии для женатых дам» — очень скользкая тема. От безобидных фотопроектов там до настоящих интрижек — один шаг.
Возник решительный план: я должен найти прямое доказательство. Возможно, зайти в его компьютер, раскопать историю, почитать отзывы… Но как? Проникнуть в офис? Или… обратиться к директору фирмы Марины?
Я вспомнил, что у Марины в кошельке есть пропуск в офис. Если вечером она оставит сумку дома, я мог бы… Да, может, это неправильно, но от безысходности люди идут на многое.
К вечеру Марина вернулась, мы снова обменялись лишь вежливыми фразами. Она выглядела усталой, я предложил поесть вместе, она отказалась. Скрылась в душе, потом легла в спальне и сказала, что у неё болит голова.
Её сумка действительно осталась в прихожей. Я, стараясь не шуметь, вытащил пропуск. На улице было уже темно, но офис «АдвансМедиа» круглосуточно отапливается, там дежурят охранники. Я знал: если скажу, что мне надо зайти, охранник вряд ли задаст много вопросов. Я «муж Марины», да и пропуск у меня есть.
Так и произошло: охранник лишь сонно зевнул, увидев фамилию жены на пропуске, и нажал кнопку шлагбаума:
— Проходите.
Я поднялся на четвёртый этаж, стараясь идти неслышно по пустому коридору. Освещение было приглушённым, лишь редкие лампы горели. Нашёл кабинет с компьютерами: всё как днём. Теперь тут пусто и тихо.
— Ну и что я ищу? — пробормотал я. Сел к одному из рабочих столов, где, кажется, Марина показывала мне фотографии.
Клавиатура холодная, мягкий гул системного блока. Я начал лихорадочно просматривать папки. Папка «ФотоПроекты», «ПромоДляСоцсетей», «Исходники_8_07», «Исходники_9_07»… Листал, листал, но ничего подозрительного не нашёл. Увидел только кучу рекламных снимков и макетов.
И вдруг мне на глаза попалась папка «Архив_личное». Доступ был запаролен. Я напрягся. Может, это то, что мне нужно? Но пароль неизвестен.
Как я ни старался, наугад набирал фразы, ничего не открывалось. «Может, дата рождения, может, фамилия Марины…» — перепробовал всё. Безуспешно.
— Проклятие, — выругался я тихо и уже собрался уходить, как вдруг услышал какие-то шаги за дверью. Я похолодел: неужели охранник? Или кто-то ещё?
Я погасил монитор, метнулся за угол. Дверь скрипнула, и вошёл… Артём! В руках у него был ноутбук, на плече — фотоаппарат. Он включил свет, сел за стол, даже не заметив меня. Моё сердце стучало так громко, что мне казалось, сейчас его услышат и выкинут отсюда за шпионаж.
Артём что-то быстро щёлкал на ноутбуке, потом вытащил флешку и вставил в USB-порт. Я чуть приподнял голову, чтобы хоть что-то рассмотреть. Может, ему нужно скинуть файлы?
Через несколько мгновений он пробормотал себе под нос:
— Ну, Марина, куда же ты делась? Надеюсь, всё успеем… — Потом замолчал и устало вздохнул.
Я старался не дышать. Глупее ситуации в жизни не припомню. Но тут он достал телефон и набрал чей-то номер:
— Привет, кисуля… Да, я в офисе… Нет, сегодня не выйдет, много работы. Завтра? Хорошо, завтра… Люблю тебя, — сказал он и, кажется, чмокнул в трубку.
Моё сердце чуть успокоилось: «кисуля» — это не Марина. Тогда кто? У него, значит, своя девушка?
Однако через минуту он открыл папку на ноутбуке и я краем глаза увидел знакомые силуэты: это фотографии с Мариной! Причём некоторые из них, кажется, были другими, более откровенными, чем те, что она мне показывала днём.
— Чёрт, — прошептал я.
Я видел, как на одном снимке её рука лежит у него на груди, а на другом — они смотрят друг на друга с такой нежностью, что у меня потемнело перед глазами. Может, это просто ракурсы, вырезанные из контекста? Или всё же…?
Мне хотелось выскочить и устроить ему допрос. Но страх и здравый смысл удержали меня. Я не знал, что делать.
Пока я раздумывал, Артём выдернул флешку, захлопнул ноутбук и, выключив свет, вышел. Когда его шаги затихли в коридоре, я проскользнул к его столу, как будто обжигался. Но ноутбук он унёс с собой.
— Проклятье, — снова прошептал я, осматриваясь. На столе остался лишь листок с короткими записями: «Прогнать через редактор, добавить эффект soft light, дедлайн — 16:00 завтра, согласовать с…» Имя было написано коряво. «Согласовать с А.Вит.» — Анна Витальевна, видимо, директор.
Мне оставалось только тихо покинуть офис. Я чувствовал себя жалким шпионом, который обнаружил компрометирующие снимки, но не может унести доказательства.
А самое главное, я не понимал, где граница правды? Может, эти откровенные кадры всего лишь пробные, отбракованные. Или же… реальное свидетельство интимности между ними?
Когда я вышел на улицу, моросил противный дождик. Я дрожал то ли от холода, то ли от волнения, а в голове чётко звучала мысль: «Я должен поговорить с Анной Витальевной. Она — ключ к разгадке».
И я был уверен: то, что я узнаю — перевернёт мою жизнь с ног на голову. Читать далее...