Мы не умираем внезапно.
Мы умираем постепенно.
Сначала — внутри.
Сначала теряя вкус.
Потом — ритм.
Потом — себя.
Ты можешь жить по расписанию.
Ты можешь пить хороший кофе, покупать хорошие вещи, ездить в отпуск и называть это «стабильностью».
Но ты всё равно задыхаешься, если у тебя нет цели.
Это незаметно.
Ты вроде бы дышишь.
Но внутри — всё чаще пусто.
Цель — это кислород.
Это то, что поднимает тебя утром, когда сил нет.
Это то, что даёт тебе опору, когда всё рушится.
Это то, что делает тебя человеком, а не существом, мечущимся между серыми днями.
Без цели ты начинаешь скатываться.
Незаметно.
Без драмы.
Просто становишься тем, кто пережидает.
До вечера. До пятницы. До отпуска. До конца месяца. До понедельника. До «когда-нибудь».
Когда у тебя нет цели — ты начинаешь гнить.
Тело — живое.
Глаза — тухлые.
Слова — пустые.
Действия — механические.
Ты перестаёшь чувствовать себя живым.
Ты заменяешь смысл — привычкой.
Ты заменяешь движение — выживанием.
А потом появляются:
— раздражение на весь мир,
— претензии к партнёру,
— хроническая усталость,
— пустота после праздников,
— бессонница,
— бесконечный скроллинг,
— прокрастинация.
Ты думаешь — это обстоятельства.
А это ты.
Ты просто забыл, зачем ты вообще живёшь.
Люди не умирают от нехватки денег.
Люди умирают от отсутствия смысла.
Ты можешь быть богат, успешен, окружён вниманием.
Но если ты не знаешь, зачем ты просыпаешься утром — ты мёртв.
Просто ходячий фантом.
Я видел это в глазах многих.
У женщин, зацикленных на чужом мнении.
У мужчин, сгорбившихся под грузом «надо».
У тех, кто потерял себя, потому что слишком долго жил для кого-то.
Когда у тебя нет цели — ты становишься удобным.
Ты глотаешь оскорбления.
Ты терпишь унижение.
Ты живёшь в пустом браке, в мёртвой работе, в чужой жизни.
Потому что тебе некуда идти.
А если некуда — ты остаёшься там, где хуже.
Потому что хуже — это хотя бы знакомо.
Цель — не всегда про успех.
Не всегда про деньги.
Не всегда про карьеру.
Цель — это внутренний вектор.
Это то, ради чего ты не позволяешь себе скатиться в ничто.
Женщина без цели — живёт ожиданием.
Ожиданием любви, признания, заботы.
Мужчина без цели — начинает разрушать.
Себя, других, всё вокруг.
Я знаю это на своей шкуре.
Я терял себя.
Сидел в полной тишине и понимал: я никуда не иду.
Просто тащу дни на себе.
Без вкуса. Без страсти. Без точки.
И это страшно.
Потому что ты вроде бы жив, но внутри уже гниёшь.
Цель — это огонь.
Неважно, маленький или огромный.
Главное, чтобы он горел.
Цель даёт тебе:
– силу в момент, когда ты падаешь,
– слово, когда хочется молчать,
– шаг, когда хочется лечь.
Без цели ты начинаешь цепляться за людей.
За тех, кто не любит.
Кто предаёт.
Кто не выбирает тебя.
Ты готов терпеть, потому что хотя бы кто-то рядом.
Хоть что-то.
Но если у тебя есть цель — ты не выбираешь то, что тебя разрушает.
Ты не держишься за боль.
Ты идёшь дальше.
Достоевский был прав:
Жизнь задыхается без цели.
И ты тоже.
Хочешь вернуть себя?
Ответь себе честно:
– Куда ты идёшь?
– Ради чего ты встаёшь утром?
– Что в тебе горит?
– А горит ли вообще?..
Если нет — начинай с самого простого.
С вопроса: а что мне важно?
Что делает меня живым?
Где я настоящий?
Потому что жить — это не просто существовать.
Жить — это идти.
Хоть медленно.
Хоть ползком.
Но вперёд.
Хочешь выбраться из боли, из апатии, из одиночества, из потери?
Найди цель.
Пусть даже маленькую.
Пусть даже глупую.
Цель — это якорь, который держит тебя на поверхности.
Без него ты уходишь ко дну.
Не сразу. Но обязательно.
Жизнь не спасают таблетки.
Жизнь спасает смысл.