Живем мёртвой жизнью. Почему? Неужели выбор наш таков? И когда же сделан он? Когда мы одежды из пыли приняли как единственную реальность? Не знаем лучшей жизни. И мы не понимаем. Никого. Да и себя тем более не понимаем. Потеряна живая нить. Где стихи? Эмоция, ау. Все ищут себя. (А есть такие, кто не ищет, но абсолютно ль счастливы они?). И где же я скрываюсь? Скрываюсь от себя или может быть всё по-другому совершенно. Не чувствую стиха. Мелодия и ритм не ощущаю. Ускользает. Он недоступен в состоянии таком. Но я же видела себя. В момент, когда особенно тревожно было и тягостно и безвыходность стояла на пороге и стучала в дверь. И в самый темный день свет проявился и за пределом Я. И Я смотрела просто, сюда как в океана глубину. На мир изменений и развития смотрела, где я сейчас была. Зачем он нужен мир такой? Где я себя не помню и связь с собой не ощущаю? Ведь есть же Я. Которая не умирала никогда и не рождалась. И остается в стороне от мира времени и трансформаций. Здесь интересно.