Дождь стучал по крыше, словно чьи-то нетерпеливые пальцы. Сергей сжал руль так, что суставы побелели. Эта дорога была ошибкой — глухой, разбитой, уводящей куда-то в никуда. Но теперь назад пути не было.
Когда в свете фар возникла фигура, он сначала подумал, что это дерево или столб — настолько неподвижно она стояла. Но нет, это был человек. Высокий, в тёмном пальто, с неестественно прямой спиной. Он не голосовал, не двигался — просто ждал.
Сергей проехал мимо.
А потом резко затормозил.
"Чёрт, ну и чего я испугался? Мужик, видно, замёрз..."
Он дал задний ход.
Попутчик сел в машину без единого слова. В салоне сразу запахло сыростью, как в подвале старого дома.
— Куда едете? — спросил Сергей, стараясь звучать обыденно.
В ответ тот протянул смятый листок.
**«Дер. Могильно»**
— А... это ещё километров двадцать, — пробормотал Сергей, бросая взгляд на пассажира.
Тот сидел, уставившись вперёд. Глаза — широко открытые, мутные, словно покрытые плёнкой. Он не моргал.
Сергею стало не по себе.
"Может, болен? Или пьян?"
Но от попутчика не пахло алкоголем. Только этим странным, тяжёлым запахом — как будто земля после ливня.
Он прибавил скорость.
— Вас там кто-то ждёт? — снова спросил Сергей, просто чтобы заглушить нарастающую тревогу.
Молчание.
Только тогда он заметил: грудь попутчика не поднимается. Он не дышит.
Сергея бросило в холодный пот.
"Это не человек."
Мысли путались. Может, галлюцинация? Усталость? Но нет — он чувствовал его присутствие. Тяжёлое, давящее.
Радио вдруг зашипело, заглушив тишину. Сергей дёрнулся, случайно крутанув руль. Машина вильнула, колёса шумно шлёпнулись в лужу.
— Чёрт! — вырвалось у него.
Попутчик медленно повернул голову.
И *улыбнулся*.
Беззвучно.
Сергею показалось, что в салоне стало темнее.
— В-выходите, — прохрипел он, резко тормозя. — Здесь ваша деревня.
Пассажир без слов открыл дверь. Туман, будто живой, тут же обволок его, скрыв от взгляда.
Сергей рванул с места, даже не дожидаясь, пока дверь захлопнется.
Только через несколько километров он осмелился взглянуть в зеркало.
Дорога была пуста.
Но в воздухе ещё висел тот запах — сырой земли.
И листок с названием деревни "Могильно" всё ещё лежал на пассажирском сиденье.
Холодный ужас сковал его.
"Его не было, когда он садился..."
Сергей резко остановился, схватил бумажку, чтобы выбросить в окно — но разжал пальцы и замер.
На обратной стороне было написано:
**«Спасибо. До свидания.»**
Почерк был его.
Его собственный почерк.