Он был врачом...
Старый врач в разгромленной клинике продолжал оперировать. Бомбы падали за окном уже третьи сутки, но его руки не дрожали.
"Жизнь — это длинная дорога войны", — шептал он, извлекая осколок из тела юного солдата.
Каждый разрез скальпеля был сражением. Против времени. Против боли. Против самой смерти, которая стояла за его спиной, дыша ледяным ветром в затылок.
"Всё вокруг стремится тебя убить", — думал он, глядя как бактерии под микроскопом пожирают живое.
Его война началась 83 года назад. Первая битва — с собственным сердцем, едва успевшим сделать первый вдох. Потом — с детскими страхами, с ложью взрослых, с предательствами друзей. Сейчас — с тиранией бессмысленного насилия.
"Смерть — это жизнь взаймы", — напоминал он себе, когда очередной пациент уходил в небытие.
В перерывах между операциями он писал письмо дочери, которую не видел пять лет:
"Если завтра меня не станет — знай, я не проиграл. Каждое утро, когда ты встаёшь и делаешь чай, когда дышишь полной грудью, когда плачешь от счастья — это будет моей победой. Потому что смерть существует лишь до тех пор, пока живёт память."
Последнюю операцию он проводил при свете фонарика. Где-то рухнула стена. Кто-то кричал в коридоре.
"Уж родился — живи и твори", — улыбнулся он тьме, зашивая рану на груди женщины, державшей мёртвого ребёнка.
Когда утром спасатели разобрали завалы, они нашли его застывшим над столом. Пальцы всё ещё сжимали скальпель. Лицо было спокойным.
А на стене кто-то углём написал:
"Повезло."
Мораль:
Жизнь — не дар и не наказание. Это поле боя, где каждый наш выбор — выстрел в вечность. Умирают все. Но лишь немногие по-настоящему живут.