359 подписчиков

Как я его чуть не потеряла. Продолжение моего турецкого сериала.

2 мая2 мая

6 мин

Он начал готовить часов в десять — для нас это «пораньше», ведь обычно утро начинается с неторопливых разговоров на балконе. Но в тот день решил устроить сюрприз. Хотя, честно говоря, каждое его утро с завтраком — будто мини-праздник из пятизвёздочного ресторана. Вот и хумус получился не просто пастой из нута — это была нежность, растёртая с оливковым маслом и щепоткой внимания, которое согревает сердце. А омлет с брокколи... Боже, как он умудрился сделать его таким воздушным? Будто облако, приправленное зелёными соцветиями, таяло на языке. И стол — накрыл его так, словно это не кухня, а наш личный уголок рая: солнечные блики на фарфоре, ароматы свежего хлеба и тихая мелодия чайника на плите. Для меня это был уже полноценный обед, а он, смеясь, твердил: «Веснушка, это же завтрак, дорогая!» 😂 Сок... О, этот волшебный микс! Выжимал апельсины так старательно, будто собирал по каплям весеннее солнце. Добавил лимонную кислинку, сладость моркови, сочность яблок и даже капельку свёклы — для

Оглавление

Турецкий завтрак не хуже пятизвёздочного отеля.
А тот самый исот, который теперь пахнет для меня вечностью... (isot biber на турецком)
Апрельский ветер, маяк и... «Где ты?»

Турецкий завтрак не хуже пятизвёздочного отеля.

Вот и хумус получился не просто пастой из нута — это была нежность, растёртая с оливковым маслом и щепоткой внимания, которое согревает сердце. А омлет с брокколи... Боже, как он умудрился сделать его таким воздушным? Будто облако, приправленное зелёными соцветиями, таяло на языке. И стол — накрыл его так, словно это не кухня, а наш личный уголок рая: солнечные блики на фарфоре, ароматы свежего хлеба и тихая мелодия чайника на плите. Для меня это был уже полноценный обед, а он, смеясь, твердил: «Веснушка, это же завтрак, дорогая!» 😂

Сок... О, этот волшебный микс! Выжимал апельсины так старательно, будто собирал по каплям весеннее солнце. Добавил лимонную кислинку, сладость моркови, сочность яблок и даже капельку свёклы — для цвета, который напоминал закат над Средиземным морем. А щепотка сухого имбиря... Это же искра! Напиток получился не витаминный — а бомба, согревающая изнутри.

А тот самый исот, который теперь пахнет для меня вечностью... (isot biber на турецком)

Всё начинается в Урфе (Шанлыурфа), где его сестра — словно волшебница из старинной сказки — бережно собирает алые стручки с кустов, политых жарким солнцем Юго-Востока. Это её руки, загорелые и сильные от труда, раскладывают перец на плоских крышах, чтобы день за днём он впитывал зной. Ночью, когда небо становится бархатным, а воздух прохладным, стручки «потеют» под звёздами. Говорит, так предки делали — и в этом весь секрет: солнце вытягивает жар, а луна дарит терпкость. Она повторяет этот ритуал неделями, пока перцы не превратятся в тёмно-бордовые самоцветы. Потом дробит их каменными жерновами, добавляя оливковое масло — словно связующую нить между прошлым и настоящим. «Капля масла — капля души», — смеётся она, когда солит смесь. И вот уже готовый исот, маслянистый и таинственный, едет к нам в баночке, пропитанный теплом её пальцев и шёпотом ветра с турецких равнин.

Но всё меняется, когда мы открываем эту магию.

Разрезаем свежий батон с хрустящей корочкой — ту, что трещит, как ветки под ногами в осеннем лесу, — и тонко намазываем исот. Он обжигает, пьянит, заставляет закрыть глаза... И в этот момент я чувствую сотни лет традиций, которые тают на моём языке. Вкус: слегка землистый, с нотками сушёных фруктов, табака, кофе и даже горького шоколада. Мне очень понравился и запомнился этот вкус. Острота обжигала, но хотелось ещё... Хотя он, смеясь, отодвинул тарелку: «Осторожно, Веснушка, это как любовь — слишком много, и закружится голова». 😳

И, конечно, оливки — чёрные, маслянистые, как ночь в Аланье. Сыр, похожий на облако, ароматные огурчики и алые черри, которые лопались на языке сладостью. А ещё чай... Бесконечные стаканчики, в которых отражались наши улыбки. 😊

Мы ели медленно, растягивая моменты, будто хотели продлить это апрельское утро. Потом он взял меня за руку: «Поедем туда, куда ветер дует?» И мы покатили на велосипедах в центр, где море смешивалось с горизонтом, а планы рождались сами — будто день подарил нам не только завтрак, но и обещание новых приключений... 🚴‍♂️🚴‍♂️

Апрельский ветер, маяк и... «Где ты?»

Договорились — едем в порт и к маяку. Апрельское солнце ласкает кожу, воздух пахнет морем и свободой.

От нашего района Оба до центра — всего 4 км, но это 4 км счастья: лететь на велосипеде по набережной, смеяться, ловить ветер, который треплет волосы и уносит все мысли, кроме одной: «Как же здесь красиво!»

Народу вокруг много. Погода отличная для прогулок. Кто-то, как мы, крутит педали, кто-то бежит, задыхаясь от темпа, а большинство просто гуляют, держась за руки. Но мы-то с ним — особенные. Мы летим!

Я еду первая — редкость, ведь обычно он впереди, а я смотрю ему в спину. Но сегодня мне захотелось снять наш путь на видео. «Только чур, твоя попа не должна маячить в кадре!» — предупредила я. Он засмеялся, покорно отстал.

И вот я мчусь, снимаю набережную, пляж с золотым песком, яхты, что качаются, будто игрушечные, порт с разноцветными лодками... Оборачиваюсь, а его нет. Нигде. Сердце ёкнуло: «Где ты?» 📢

У меня нет интернета. Он об этом знает. Значит, и позвонить не смогу. В голове тут же всплывают мысли: «А вдруг упал? А вдруг что-то случилось по дороге...»

Кружу на велосипеде туда-сюда: от порта до памятника Ататюрку, обратно — его нет. Даже устала. Сажусь на лавочку, готовая расплакаться. И тут вижу — на соседней скамейке парень лет двадцати, в наушниках и с телефоном в руках. Решаюсь, спрашиваю на русском: «Извините, можно ваш интернет? Мне очень нужно позвонить!»

Он улыбается, будто понял всё. Подключает меня к своему телефону. Звоню в WhatsApp.

— Где ты? — почти кричу.

— Я у маяка! Мы же договорились туда ехать! — слышу его голос.

Спасибо незнакомцу — выручил.

Лечу к маяку, сердце стучит: как так мы могли потеряться?

По пути останавливаюсь — снимаю панораму под звуки азана. Пусть подождёт — сам виноват, он же ехал за мной, как так получилось, что он уже у маяка!

Аза́н... Эти мелодичные напевы, плывущие над городом пять раз в сутки. Они как дыхание Турции: напоминают, что за шумом улиц, кафе и туристов — древняя душа. Мусульманский ритм жизни, дисциплина, вера... И я люблю это.

Люблю это смешение — будто два мира договорились жить в гармонии.

И вот он — маяк. Белый, гордый, как страж моря.

А рядом — он. Стоит, переминаясь с ноги на ногу, устал ждать.🤷

— Как ты смогла позвонить? — обнимает так крепко, что хрустнула спина.

— Волшебство, а может быть, магия! 😁

В Екатеринбурге на улице Победы тоже есть маяк. Когда я иду мимо, то всегда вспоминаю маяк в Алании.

А потом мы сидели на камнях, смотрели, как волны бьются, и смеялись. Над тем, как легко потеряться в четырёх километрах одной дороги. Над тем, что даже в эпоху интернета самое надёжное — это случайный прохожий с добрым сердцем.

Маяк. Пицца. Горячий шоколад.

Возле маяка открывается волшебный вид — вся Аланья как на ладони.

Здесь, среди ветра и бескрайнего горизонта, воздух словно пропитан романтикой. Не зря сюда спешат влюблённые, оставляя на ограждениях замки — словно клятвы в вечной верности.

Яхты и корабли грациозно уплывают в закат, а уставшие от солнца судна возвращаются в порт. За ними можно наблюдать бесконечно.

Я не сдержалась: прыгала по камням, смеялась, ловила ветер ладонями. Каждый момент хотелось сохранить, чтобы, глядя на фото, снова ощутить тот восторг.

Солнце скрылось за горизонтом, и вечер окутал всё прохладой. Время пролетело незаметно, а урчание в животе напомнило: пора ужинать! Зашли в кафе у порта, заказали пиццу с хрустящей корочкой и два чая. Говорили обо всём — как будто одной жизни мало, чтобы наговориться.