Вчера похолодало. Выпал снег. Застенчиво. Возможно, ненароком. Сосед — в округе числится пророком, хотя скорее, тактик, чем стратег, — предсказывал: начнутся холода, поскольку отопление забрали владыки городской теплоцентрали, ударники конкретного труда. Как хочешь это, так и понимай, а хочешь — просто принимай на веру. Но снег противоречит экстерьеру, поскольку пресловутый месяц май, ура-ура, гудëт зелёный шум. И белый шум ему, наверно, в пику. Атланты держат вечную интригу. Рутина тоже тренирует ум. Кощеи укрепляют рубежи, кентавры защищают рубиконы. Одни невозмутимые драконы сидят себе, рисуют витражи: несите вдохновение, гарсон.
На выселках стучат зубами мавки. Ну, раз похолодало, в чайной лавке одна колдунья заварила сон.
Хороший сон, отборный, чистый мёд. Практически нектар: легенда фавна, реприза тролля (вроде презабавна, на самом деле кто её поймëт), фантомы, не узнавшие родства, надежды максимальной амплитуды. Такое помогает от простуды, хандры и недостатка волшебства, не умаляя нужности врача. С погодами проблемы не впервые. Колдунья выльет сон на мостовые, конечно, непременно хохоча. И город станет спать —чего ему, мечтать о лете, становиться летом. По-домоседски укрываться пледом, нахально предъявляя бахрому сорвавшим поясницу и сирень, грозя скорее пряником, чем плетью. И для кого-то пролетят столетья, а у кого-то кончится мигрень.
Великий город не накроет мгла, избавив нас от вездесущей дрожи. Вчера похолодало, мой хороший. Опять же лишний повод для тепла. Потом — блеснëт за тучами макрель. Проявятся оттенки. Тени лягут. Сосед с аванса купит красных ягод. Драконы перейдут на акварель.