Сын был совсем маленький. Остался с бабушкой на даче, где разыгралась стихия. Раскаты грома сотрясали маленький домик, а молния превращала ночь в день. Вцепившись в бабушку, ребёнок не отпускал её ни на шаг, а когда всё закончилось, отказывался спать один и без света. Любой грохот вызывал панику. Первые несколько раз сын слушал сказку, почти не вылезая из-под одеяла. Один нос выглядывал ненадолго и снова прятался. Но просил рассказать снова и снова, снова и снова. И с каждым разом становилось хоть капельку, но полегче. Дети мудрее нас взрослых, они идут на свой страх. Я рассказывала эту сказку, наверное, пару месяцев почти каждый день. А бывало, что и по несколько раз. Ещё мы смастерили барабан из обувной коробки, колотили по нему дротиками от игрушечного дартса. К следующему лету тема перестала быть актуальной. Сказка отошла в разряд «изредка на закуску, если уже совсем всё надоело». Но ещё долгое время сын вспоминал её с большим теплом. Однажды… жил-был маленький мальчик. — А ты знае