"Наши старики из СССР жили какую то более осмысленную жизнь чем сейчас. Я по себе вижу. Раньше многое просто принимала как должное.
Смысл жизни и в этом тоже. Сейчас какая то беготня
Молодёжь полна иллюзий про старость, хотя если быть честными, многие люди пожилого возраста сами, своим поведением, отношением к жизни, подпитывают эти иллюзии.
А может это все идёт из культуры? Считать людей 65+ стариками. Помню своих бабушек и дедушек.
Они в 50 лет уже стариками были. И потом стариками были. Все умерли до 80 лет и я помню их как стариков.
Сейчас мне самой много лет, но я себя старой не чувствую. Помните как одевались наши дедушки и бабушки? В СССР и в 90е?
Сейчас так одеваются, наверное, только в деревне, но там и жизнь другая
В детстве меня постоянно дедушки и бабушки брали на демонстрации. На какие то мероприятия
Все люди, помню, были серые и с одинаковыми лицами. Да. Люди помоложе одевались по разному, но старики одинаково.
Это не о том, люди были злые. Люди были сосредоточеные, какие то взрослые, даже излишне. Может от этого и старились рано?
Мне было 8 лет и повела меня бабушка в школу, ей тогда 55 было. Она же не старая была, но одевалась как старуха.. Потому что в 55 лет она была одета так же как и в 75 лет.
Как будто 50 лет это была граница по возрастам. 30 лет нами детьми уже воспринималось как почти старость, а 50 это и старость.
Да и одевались одинаково. Из того что в магазин привезут. Посмотрите старые фото. Летом ещё цветастое что то было,, а зимой все одинаковые.
Даже платочки помню на головах женщин. Вот примерно так. Хаха!
Серые пальто. Женские, мужские. У мужчин рубашка на все пуговицы застегнуты, ну как гимнастика.
Поколение воевало и привыкли к неприхотливости. И ели так же.
Из детства что помню: манку с варением что бы я ела ( Привет диабет. ВОТ откуда ты), ПШЕНКА на молоке. А ещё лучше на сгущенке.. До сих пор моя лучшая еда. Правда на молоке только. Но распаренная, настоявшеяся, не сухая. С маслом. И яичко крутую. Колбасы не надо. И так вкусно
Котлеты редко были. Мясное как то не особо было у нас. То есть оно было, но не всегда было. Папа любил рыбу жареную. Вот её было много. Минтай, хек. Я не любила. А ела что давали, что было постоянно в холодильнике..
Постоянно варили суп с костей, каждый день. Картошка жареная через день с огурчиками. У бабули была старая, дореволюционная большая сковорода, её стащил мой брат, мы с ним дико поругались, я её хотела забрать.
Какая там картошка получалось.. Сейчас такой картошки нет. Сама картошка стала другая
Да и не пожарить как на чугунной. Старые они какие то особенные
Старики как то умели делать все. Бабушки шили, вышивали, вязали, готовили, торты пекли..могли сами ремонт даже сделать.
Бабушка по папиной родне сама мотоцикл чинила, она умела. Она в деревне по распределению работала, там ей мотоцикл дали. Вот и научились.
Это я про жизнь пишу. Старики были все время чем то занятые у них как будто цель в жизни была.
Посадить урожай - убрать урожай, лечиться некогда, надо зиму подождать и к врачу сходить.
И еще. Все ждали приезда детей, внуков. Раньше же только телеграмма. Письмо.
Мы же вообще разучились писать письма! Вообще.
Раньше пишешь и рассказываешь о том что балл, это было действие. Помню я с бабушкой садилась и она писала всем письма. Родственникам. Писала открытки, а неё был календарь дней рождений.
И тоже писала поздравления.
А сейчас такого нет.Ткнула пальцем в телефон и все, смотри, общайся хоть весь день. Вроде как и личного присутствия не надо.
Или телефон. Ходили с бабушкой звонить на почту
Один раз папа из командировки звонил, там связь плохая откуда то из Сибири. У нас ночь. 3 часа ночи, на почту идти три квартала.. Я бабулю уговорила меня разбудить. Вот мы пошли.
Сидели часа два ждали, я уснула, там деревянные кресла были, очень неудобные. Туалета не было.
Зато я папу услышала, а он очень обрадовался. Я тогда поняла, ощутила что он меня очень сильно любит и я его люблю. Он так и сказал что я ради него совершила подвиг.
И я тогда поняла что такое любовь. Это подвиг.
Другая жизнь была.. Старики были другие.. Мы сейчас боимся попрощаться с молодостью. Но что то уходит..
Моя знакомая, ей 56 лет требует чтобы внучки её по имени звали. Рисуется что ещё молодая и не бабушка.. А чего стыдного то? Наоборот..
Я сама старая. Но я люблю своего друга, ему 71, он, знаю, любит меня. Мы товарищи по старости
Ну какая старость? Одет хорошо, большая красивая машина, мы путешествуем.
Может не мы стали более молодыми, может жизнь такая стала, что не даёт состарится?
Раньше было по другому, люди рано взрослели в 30 лет выглядели как нынешние 50 летние. Ведь, так. Согласитесь..."
----
Комментарий УХ.
Соглашаюсь. Сейчас вообще мода на молодость. В психологии есть такое понятие как" психологическая Защита".
Вот мы и спасаемся от дряхлости и финала
Молодёжь залипает в 17 возрасте и живёт так. А мир этому предрасполагает. Много лёгкого труда, еда относительно дешевая. Безопасно.. Везде сурргаты. Чувств, отношений, кекса..
Мир меняется. Требования к людям меняются, за ответственность иные наказания.
Застрять в одном среднем возрасте. молодиться, рисоваться, косить под молодых.
Сам этим грешен.
И вот, такие персонажи становятся 50 или 60 летними. Раньше свой возраст просто принимали. Он есть и все. После 50 лет возраст дожития. Доползти до пенсии и на дачу..
Сейчас так уже не хотят
Свой возраст начали отрицать. 60 лет? Не согласен, мне 45 и я много чего ещё могу.
Может это и хорошо. Я ещё не решил. Люди в возрасте 60 лет тогда и сейчас это сильный контраст, конечно.
----
Притча о возрасте, сосне, реке и чае из опавших лепестков
В тени священной горы, где туманы обнимают рисовые поля, жил старик по имени Харуто. Шестьдесят зим сменились на его лице морщинами, но сердце он держал в плену юности.
Каждое утро он соревновался с молодыми дровосеками, носил тяжести через ущелья и смеялся над советом отдыхать.
«Старость — удел слабых», — говорил он, стирая кровь с разбитых ладоней.
Однажды на тропинке к храму Харуто встретил странствующего монаха. Тот сидел под сосной, лицо его было спокойно, как поверхность озера в безветрие.
— Почему ты гонишься за тем, что уже уплыло, как осенний лист по реке? — спросил монах, указывая на перевязанные ветошью руки старика.
— Пока я силен — я жив, — проворчал Харуто, пытаясь распрямить спину.
Монах поднялся, и они пошли вдоль ручья, где вода пела тысячелетнюю песню.
— Видишь ту сосну? — монах указал на дерево, чьи ветви гнулись под тяжестью лет. — Она не стыдится седин. Ее корни глубже, а тень шире, чем у молодых побегов. Разве оттого, что она не гонится ввысь, она менее прекрасна?
Харуто молчал. У храма монах зажег огонь и насыпал в чашу сухих лепестков сакуры.
— Попробуй, — протянул он старику дымящийся напиток. — Цветы опали весной, но их суть осталась. Они учат, что красота — не только в мимолетном цветении, но и в том, чтобы стать частью земли, которая питает новые ростки.
На закате Харуто спустился к реке. Он смотрел, как вода несет опавшие листья клубами золота, и вспомнил, как в детье боялся глубины. Течение не торопилось, не рвалось вперед — оно просто было.
И в его ритме была та мудрость, которую не понять камню, что годами борется с потоком, пока вода не сотрет его в песок.
На следующее утро старик не пошел в горы. Он сел под сосной, куда падали солнечные блики сквозь хвою, и достал флейту, забытую на полке.
Первые ноты вышли дрожащими, как листья на ветру, но постепенно мелодия обрела силу — глубокую, тихую, как шепот корней. Молодые дровосеки, проходя мимо, замедляли шаг: они не слышали такой песни.
В ней не было погони, не было борьбы — только благодарность за каждый прожитый день.
К вечеру Харуто навестил монах.
— Ты нашел свой чай из опавших лепестков?
— Я нашел, — улыбнулся старик, и его глаза стали похожи на два созревших хурмы, — что старость — не конец пути, а мост. Одни идут по нему, спотыкаясь, другие — танцуют, смотря, как рассвет окрашивает дерево в золото.
С тех пор в деревне рассказывают о старике, чья музыка усмиряла даже ветер.
Он не прятал седину, не мерял годы силой рук. А когда пришла его последняя осень, Харуто улыбнулся, глядя на первый снег, легкий, как лепестки сакуры.
Ибо понял он главное: жизнь — не состязание с временем, а умение слушать его тихий голос в шелесте сосен, в журчании рек, в каждом вдохе, который дарит покой тем, кто перестал бороться с неизбежным.
Притча взята ТУТ
-----
Подписывайтесь на канал, будет интересно